— Эх, веничка бы березового!
— Дай я тебя огрею по ягодице.
— Своя-то ближе, вот и шпарь по ней!
Веселая перебранка, соленые шуточки и смех делают нас беззаботными мальчишками.
— Водицы бы поболе, — с сожалением говорит Семушкин.
— Так Волга-то рядом, сбегай окунись разок-другой, — острит смуглый солдат.
— А ты не тово… Сам мыряй в Волгу-то, может — кожа твоя и побелеет малость, — огрызается дядя Никита.
— Пробовал, не получается. Это у меня от роду такая, мать говорила, кровь благородная.
— Тьфу ты, пропасть! — плюется Семушкин. — Ваше благородие с цыганской образиной.
— Но-но, товарищ Семушкин, осторожнее насчет моего происхождения. Лучше на себя посмотрите. Для вашей обмывочной площади и Волги не хватит…
Бойцы гогочут, словно стая гусаков.
Рядом со мной намыливается Журавский. Он бел, тощ, со сведенными внутрь коленками.
Белье непростиранное и к тому же непросохшее. Черные трафаретные номера пестрят на подштанниках и на рубахах.
Сквозняк холодит тело, покрывая его частой сыпью. Я ежусь и натягиваю на мокрое тело рубашку.
Где-то грохнула пушка, потом другая — и наш дом задрожал от мощных разрывов.
Язычок пламени на фитиле «катюши» подпрыгнул, рванулся в сторону и погас. Плащ-палатка, висевшая на дверях, взметнулась — и целая буря осеннего ветра ударила по нашим телам. Кто-то пробежал по коридору, выкрикнув: «Атакуют!»
— Японский городовой! — выругался лейтенант. — Журавский, где мои портки? Огня давайте!
Но ни брань командира роты, ни старания связного не восстанавливают порядка.
Разрывы один за другим сотрясают стены, пронзительный короткий свист летящих снарядов царапает нервы, толчки взрывных волн поднимают пыль и мусор, дробленый кирпич больно стегает по телу.
Федосову, наконец, удается нашарить пистолет.
— За мно-ой! — командует он и первым выскакивает в коридор.
Мы натыкаемся друг на друга, опрокидываем оцинкованные коробки, из которых мылись, хватаем первое попавшееся оружие и выбегаем за Федосовым. Он несется впереди нас, размахивая пистолетом.
Кто-то спотыкается и падает. На него налетают — и куча скользких тел преграждает дорогу.
— Что там еще? — старается перекричать вой снарядов Федосов.
— Пугают это они. Никакой атаки нет! — отвечает спокойно Бондаренко. — Стреляют для паники — прибавляет он.
— Ах, сволочи! — ругается лейтенант. — Нашли время!
Через минуту шквал огня передвигается на другие участки.
Мы плетемся домываться.
Через час Федосов обходит посты и поздравляет всех с праздником.
