Жена говорит:
— Или это Синцов или опять какой-то идиот дома перепутал.
— Ничего хитрого, — соглашаюсь я, — типовое проект рование.
— Вам хоть типовое, хоть нетиповое, — говорит жена. — Зальете глаза и шарашитесь.
Между тем неизвестный начинает колотить сильнее. До этого он костяшками пальцев стучал, а тут, похоже, лупит уже полным кулаком.
Жена послушала, послушала и говорит:
— Нет, это не Синцов.
Сннцов этот, горемыка, в нашем подъезде проживает. Раз в неделю он приходит домой на бровях, и родственники, с воспитательной целью, не сразу его в квартиру запускают. Тогда он стучит. Не подряд, конечно, а с промежутками — чтобы домашние про него окончательно не забыли. А чтобы они не спутали его с кем посторонним, Синцов стучит художественно: выбивает какие-нибудь марши или побудки.
А тут чувствуется — рука явно чужая. Молотит без разбору и без остановок. Очередями. Каждая очередь — минуты на четыре.
Жена закрылась подушкой и говорит оттуда:
— Чтоб тебе, черту, по голове так стукнули! Чтоб у тебя руки поотсыхали!
Тот, внизу, и правда, видать, руки отсушил. Стал ногами бить. С разбегу.
То есть это мне так показалось, что ногами. А жена посмотрела, как у нас после каждого удара известка с потолка сыплется, и говорит:
— Ничего не ногами. Это он уже бревном таранит. Честное слово. Разве от ноги будет весь дом качаться?
— Значит, их там двое, — высказываю предположение я. — Если не больше. Один человек бревно не удержит.
Жена говорит:
— Вот мотай на ус: бревном двое хлещут, а дверь терпит. Сразу видно — у людей замки как замки. А у пас что? Хороший дядя щелчком вышибет.
Нижний жилец в конце концов распахнул форточку и стал кричать:
— Товарищи!.. Милиция!.. Караул!..
Тогда я начал собираться. Надел ботинки, полупальто, шарф повязал. Жена говорит:
— Не вздумай выйти! Тоже мне — герой нашелся!
Но я все-таки вышел. На балкон. Перегнулся через перила, спрашиваю:
— Эй! Что у вас там случилось?
— Хулиганы в дверь ломятся! — плачущим голосом отвечают снизу. — Позвоните в милицию!
— А во что позвонишь? — говорю я. — В кастрюлю?.. Во всем подъезде — ни одного телефона.
На пятом этаже жилец тоже вышел. Перегнулся через перила, спрашивает меня:
— Что у них там такое?
— Хулиганы какие-то в дверь бьются. Надо бы милицию вызвать.
— А как се, интересно, вызовешь? — говорит верхний жилец. — Дом-то не кабелированный.
— Ну, давайте хоть вместе покричим, — предлагаю я.
Тут мы с верхним соседом закричали хором:
— Помогите!.. Спасите!..
