Что-то похожее на обиду шевельнулось в душе, и Римма вздохнула, в который раз удивившись собственной глупости. Никита тем временем прыгнул куда-то вниз. Послышались его шаги, потом он опять взбежал по ступенькам и остановился, что-то бормоча. Раздался щелчок – и сбоку вспыхнул свет, после полной темноты показавшийся слишком ярким. Римма опять вздохнула… Огляделась.
Когда смотришь на сцену из зала, она вовсе не кажется такой уж высокой. А вот когда смотришь со сцены в зал, особенно темный, чудится, он тонет в каких-то глубинах. Даже страшно – ты один на свету перед всем темным миром. И все твои мысли и чувства выставлены напоказ, и каждое слово кажется особенно значительным, и не скрыть самого сокровенного движения души…
А интересно, почему этот старый вахтер, который после недолгих уговоров Никиты, закончившихся передачей чего-то из рук в руки, все же пропустил их в пустой по причине выходного дня театр, посмотреть сцену, так пристально разглядывал Римму? Из обыкновенной бдительности, свойственной этому подвиду человеческой расы – vahtorus vulgaris, вахтер обыкновенный? Или ему просто любопытно стало, кого привел удалой добрый молодец Никита на этот раз? Небось удивился, что это не какая-нибудь молоденькая лялька, а дама… И зачем, думает, она сюда притащилась, неужели такая страстная любовь к театру выгнала ее из дому в поздний час? «Любите ли вы театр? Нет, любите ли вы его так, как люблю его я?..»
Что за чепуха!
Прошла от кулисы к кулисе, стараясь не смотреть на большую низкую кровать, стоявшую почти на авансцене. На кровати в живописном беспорядке валялись самые разнообразные подушки, украшенные кистями, кружевом, лентами, искусственными цветами. Выставка подушек! Из темноты выступали картонные очертания стен, стрельчатых окон, заросли тряпичных и бумажных роз пахли краской. Наверное, их совсем недавно покрасили, так же как те охапки голых веток, которые Римма только недавно видела в мастерской Никиты. Ветки тоже пахли краской – они были выкрашены в белый цвет. Выглядело это немного пугающе – как будто сплетение костей. Чудилось, в таких кладбищенских зарослях прогуливаются одни только скелеты. Даже для виллис из балета «Жизель» они были бы страшноваты.
– А это зачем?! – ужаснулась Римма, одним пальцем трогая жуткие ветки.
– Для спектакля, не просто же так. «Зимняя сказка» спектакль называется.
– И вот эта дама для спектакля? – Она махнула в сторону огромного, метра три высотой, полотна ДВП, прислоненного к стене мастерской. На полотне нагая особа стояла, облокотясь на мраморный вазон, выставив ножку. Это напомнило Римме какую-то знаменитую картину, вот только автором ее был не то Буше, не то Фрагонар, не то еще какой-то знаменитый француз из XVIII века, а называлась картина… дай бог памяти… «Маркиза какая-то-там в образе Дианы-охотницы». Дама же на этом полотне, даром что стояла в классической позе, более всего напоминала кустодиевских венер, только еще покруче телесами.
