– Кто это? – спросила Надя.
– Да, – Фима скривился как от кислого, – какой-то раненый. Из местных, что ли. Подсел.
Когда Надя с Фимой вышли, человек подходил к микроавтобусу, стоявшему поодаль от трактира, возле самой трассы.
– Му-у-жчи-и-на, – нараспев, себе под нос проговорила Надя.
Тут же заявила:
– Он нас подвезёт, – и бросилась к микроавтобусу: – Мужчина!
Фима попробовал поймать её за руку:
– Стой ты!
Надя остановилась, вопросительно глядя на Фиму.
– Надь, да ну его. Сами как-нибудь.
– Фима, ты же совершенно не разбираешься в людях, – зашипела она. – Я твоего раненого засняла крупным планом. Не знаю, что он тебе наговорил, но он хороший. Стопудово.
Убежала к микроавтобусу.
Ничего не оставалось, как поспешить за ней следом. Тем более, решил Фима, мужик всё равно откажет. Лишь бы не нагрубил.
– Я домой еду, в Солнечный, – бурчал «раненый», когда Фима подошёл. – Максимум могу вас до автовокзала подбросить.
– Вот и отлично, – сказала Надя. – Просто идеально.
То есть как – «идеально»?! Фима даже хохотнул тихонько. Вернуться в Солнечный? «А, делай как хочешь», – решил.
Уселись на передние сиденья. Тесновато. Фима с краю.
– Костя Крицын, – представился человек, глядя перед собой. – А вас, молодые люди, как величать?
– Нас величать Надей и Фимой, – за двоих ответила Надя.
Весело ей. Затащила – неизвестно ещё, как всё обернётся с этим солнечногорцем. Наверняка будет сейчас грузить, придётся как-то реагировать.
Микроавтобус разгонялся, низко порыкивая двигателем. В свете фар белой ниткой по асфальту застрочила дорожная разметка. Далеко в темноте по невидимому бугорку ползли светлячки: там новенькая эстакада, выводящая на федеральную трассу. Сейчас бы туда, к эстакаде. Заложить, не снижая скорости, вираж и – в Москву, в столицу, – туда, где решается всё, туда, откуда растекается по земле русская жизнь.
Они свернут к Солнечному возле газотурбинной станции.
Этот Костя Крицын, почувствовал вдруг Фима, хоть и звучит его имя с каким-то оружейным скрежетом, и в самом деле неопасен. Настроен враждебно, да. Но неопасен. Обрюзг душой, как все они, творцы потребительского бума. Дурацкое радио с шутками, отловленными в трусах, дурацкие липкие кожаные сиденья.
– Да, липнет, – сказал Костя. – Чехлы нужны. Так-то убойно смотрится, но липнет.
Поняв, что знает про Костю главное, Фима уткнулся в окно: дальше неинтересно.
За приспущенным стеклом чёрным атласным знаменем, расписанным то частоколом деревьев, то ромбами пшеничных полей, трепетала летняя ночь. Светлячки фар вдалеке погасли. Исчезла, как и не было, эстакада. Одна тут дорога – в Солнечный, налево от газотурбинки.
