Зазвонил телефон. Длинно-длинно. Так обычно межгород вызывает.
— Лакоба, — поднял один из ребят трубку. — Здравствуй, Боря, здравствуй, дорогой.
Он закрыл ладонью трубку и сказал соседу:
— Логунов из МУРа…, да… Слышу, Боря. Когда отдыхать приедешь? Ждем тебя с Ревазом… Конечно, знаю… Да кто в Батуми этого Тохадзе не знает… Телеграмма… Понял… Сделаем, Боря… Жди…
А Женя Звонков стоит у кинотеатра с ненужным букетом. Проходят мимо люди. Две девушки пробежали, поглядели е. улыбкой.
Лены все не было.
Пожилая женщина вышла из квартиры, заперла дверь. Уже было совсем спустилась к лифту, как что-то вспомнив, — опять поднялась и остановилась у дверей Желтухина.
— Степан Федорович, — крикнула она. — Степан Федорович! Не услышав ответа, нажала на кнопку звонка. Подержала немного, потом толкнула дверь. И она открылась.
— Степан Федорович,…
Желтухин лежал в коридоре лицом вниз, вокруг головы растекалось темное пятно.
— А-а-а!
А Женя Звонков ждет. Он стоит здесь уже третий час, надеясь на чудо.
У дома Желтухина остановилась милицейская машина. Вылезли оперативники, выпрыгнула из кабины большая серая овчарка.
Женя Звонков медленно идет переулками к улице Чаплыгина. Начинает смеркаться. Он доходит до знакомого дома, достает сигарету, закуривает. Решил Лену ждать здесь.
Зазвонил телефон, и Логунов снял трубку.
— Так… Так… Спасибо, Дато… Что делает?… Живет в номере люкс в «России»… Вот как попал, не знаю. В Москве командировочные на вокзалах спят, а «деловые» в люксах. Такова жизнь. Спасибо, Дато… Ты очень помог.
Борис Логунов вошел в почтовое отделение. Огляделся. Никого. За барьером читает книгу хорошенькая девушка.
— Здравствуйте.
— Здравствуйте, — девушка подняла голову.
— Вы не помните, кто отправлял эту телеграмму?
— А вы кто?
Логунов достал удостоверение, раскрыл.
— МУР, — улыбнулась телеграфистка, — прямо как в повести. Логунов взглянул на лежащую на столе книгу. «Петровка, 38». Девушка прочла телеграмму.
— Я ее помню. Я ее не хотела отправлять. Мне показалось, что она шифрованная.
— А кто ее отправлял, помните?
— Конечно. Старичок. У него на пиджаке нашивки за ранение. Он говорил, что отправляет ее по поручению адвоката. Я даже паспорт его проверила.
— Фамилию помните?
— Сейчас, — девушка полистала календарь, вот: Желтухин, Козицкий, дом 4.
Уже стало совсем темно, когда Звонков понял, что ждать бесполезно. Он медленно пошел в сторону бульваров. Медленно, медленно. Словно непосильный груз на себе нес.
