– Что?
– Один из тех, в "кортине", был за баранкой "скорой". Сестра его сразу опознала.
– А другой?
– В "скорой" она видела только одного африканца. – Лора ткнула пальцем в фотографию: – Вот этого.
– Отлично. Килонзо выяснил, что "кортина" принадлежит "Орлу".
– Торговой фирме "Орел"?
– Именно!
– Боже... как там его... – В голосе Лоры звучало недоверие.
– Гарольд Маклеод.
– Верно... это он заправляет "Орлом"... Точнее, он владелец фирмы.
– Правильно, Лора. И я о том же думаю. Гарольд Маклеод, богатый, уважаемый кенийский гражданин. Один из первых принял кенийское подданство. Гарольд Маклеод! Быть не может!
– И впрямь этого не может быть!
– Теперь, после всего, что было, я уже ничему не удивлюсь. Сделай-ка милость, спустись в библиотеку и собери о Маклеоде все, что сможешь.
– Хочешь, чтобы я принесла его досье? Да там дюжина папок или даже больше.
– Ты прекрасно понимаешь, что не папки мне нужны, Лора. Ты их просмотри и составь короткую справку: что он за человек и можно ли предположить хоть с крошечной долей вероятности...
– Что он южноафриканский агент?
– Ты все схватываешь на лету!
– Дело не в этом. Просто стоит тебе раскрыть рот, как сразу слышится – "южноафриканский агент".
– Ладно, ладно, иди!
– А ты чем займешься?
– Маисом.
– Шутишь?
– Нет, Лора, не шучу. Хамиси думает, что я работаю над этой темой. Надо мне осчастливить его каким-то материалом. Делать мне все равно нечего, пока Килонзо не подбросит чего-нибудь про тех двух парней. Вот и покопаюсь в контрабанде.
– Желаю удачи!
– И тебе того же!
Господин Капвела, замбийский министр, покинул "Панафрик", съехал. Проныра узнал об этом по телефону от служащей отеля. Пропало интервью, которого так ждет Хамиси!
– Министр не сказал, когда вернется? – спросил Проныра, листая записную книжку и отыскивая другой телефонный номер.
– Брат, я же сказала, он съехал, – повторила девушка. – Назад не вернется, теперь дошло?
– Дошло, дошло. Не психуй, а то парик свалится!
По другому номеру никто не отвечал.
– Вечно эти телефонистки где-то шляются! – возмутился Проныра, вешая трубку.
Со следующим звонком ему повезло больше.
– Документ, который вам нужен, мистер Проныра, у меня, – услышал он голос таможенника. Тот всегда называл Нельсона "мистер Проныра", чтобы звучало не слишком фамильярно.
– Отлично! Когда я его увижу?
– Может быть, сегодня вечером или завтра. Не знаю.
– Что значит – не знаете? Документ у вас или нет?
– Видите ли, мистер Проныра, документ-то у меня. Если на то пошло, я сейчас держу его в руке. Но дело в том, что...
