– Ушатаю! Раздербаню! На ноль помножу! – прижал Алалу к брюху подраненную руку, ужасно зарычал и превратился в старого недоброго Алалу, беспредельщика с Нибиру. Со всеми соответствующими мерзкими аксессуарами – руганью, пальцовками, угрозами и понтами. Казалось, еще чуть-чуть, и он схватится за бластер, дабы разнести на протоплазму, на молекулы, на атомы этого лидера гнойного, ложкомойника Ана.
Однако ничего, обошлось. Вернее, обошлось малой кровью. Той самой, свежевыпущенной, окрасившей кулак Алалу.
– Ладно, – неожиданно прервался он, смачно пососал конечность, и жуткая, напоминающая оскал ухмылка скривила его губы. – Сочтемся. Какие наши годы. Увидимся. Через четыре часа.
Все еще продолжая скалиться, он вытащил командный пульт, не глядя надавил на ввод, и сейчас же страшная, неотвратимая тяжесть горою навалилась на Ана: кокон силового концентрированного поля сжал его со всех сторон, сбил, словно дубиной, дыхание, сдернул, как пушинку, с табурета. Сил хватило только на то, чтобы закрыть бронезабрало, а мимо уже мелькали потолки, стены, проходы, переборки. Вроде бы небольшой с виду супербот внутри являл собой лабиринт Минотавра. Наконец нелегкая занесла Ана в шлюз, с минуту продержала в полумраке и, дав понаслаждаться урчанием насосов, швырнула на просторы метагалактики. Снова прошелся по глазам свет мириадов звезд, знакомо заголубела Земля, привычно, жаркой сковородой, напомнило о себе Солнце, посудина Алалу в его лучах казалась исполинским фаллосом, очень символично направляющимся в сторону вульвообразно-треугольного линкора.
«Вот, вот, шел бы ты в пизду», – пожелал ему удачи Ан, сориентировался в пространстве и тоже включил скорость, максимальную – времени, если Алалу не врал, оставалось немного. А ведь наверняка не врал, не брал на понт, не заколачивал баки, не вешал лапшу… Все точно рассчитал, гад, устроил веселую жизнь… Падла…
Призрачно мерцали звезды, старалась реактивная струя, плыл в космическом пространстве Ан, а внутри него, где-то в подсознании, работали, постукивали, отсчитывали время часы. Тик-так, тик-так, тик-так. Еще секунда, еще, еще. Сколько там их еще осталось-то в запасе? В активе? До самого конца? Да, да, до конца. Он, Посвященный в Мудрость и Воин по крови, не будет брать подачки из рук своего врага. Лучше уйдет… Правда, уйдет не впустую, не напрасно, не тихо, не зря. Уходя, громко хлопнет дверью. Помня хорошо слова своего отца: «Все мы, сынок, когда-нибудь сдохнем. Весь вопрос только как…»
