– Я могу подождать, – предложил я с нахальством, которое в разных обстоятельствах жизни вполне может играть роль вежливости.
Парень пожал плечами и ушел в комнату. Я за ним. По пути через полуприкрытую дверь другой комнаты я уцепил фрагмент сцены из жизни шаманов: за круглым столом на трех ножках сидели трое и оцепенело пялились на что-то лежащее перед ними. На этих униформы не было, но их синхронная одеревенелость и без того стирала между ними любые различия. Три чурбачка, занятых чем-то недосягаемым. Словом, шаманский промысел. Я сразу же проникся к ним уважением и прошел мимо двери на цыпочках.
В той комнате, куда я попал вслед за парнем в жилетке, господствовал уютный спартанский стиль. Ничего лишнего – узкая деревянная скамейка (похоже, спертая откуда-то из деревни), двуспальный матрас на полу, две табуретки (гарнитурного вида) и офисное кресло на колесиках. Вместо стола – широкий подоконник с окурками в тарелке, сушеными грибами на обрывке газеты, пустой бутылкой из-под водки и пакетиком жареного арахиса. На потолке – лампочка Ильича. Стены заляпаны страницами цветных журналов. Все вместе это производило глубоко мистическое впечатление.
Жилетка сел на лавку, вытянул ноги и зевнул.
– Зарезали Лоцмана, – вдруг сообщил он мне совершенно бесстрастным, даже скучным голосом.
– Когда? – поразился я, падая на табурет.
– Третьего дня.
Я почувствовал себя обманутым.
– Так вы же сказали, чтобы я подождал его.
– Ничего я тебе не говорил. А ты что, куда-то торопишься?
– Нет.
– Ну так и жди себе, раз притрюхал.
– Ладно, – ответил я. – А чего ждать?
– Лоцмана. Ты ж к нему приперся?
– А-а… Ну да. К нему. То есть вообще к вам.
Наверное, я чего-то недопонял в его скупых объяснениях и поэтому спросил:
– А где он сейчас?
– Лоцман-то? В морге, где ж ему еще быть.
– Понятно, – сказал я, но, по правде говоря, понятного было мало.
Тогда я решил сменить тему.
– А чем заняты эти трое? – я махнул рукой за стену.
– Отрабатывают Уджаяну.
– Чего? – я невежественно вытаращился на Жилетку.
– Контакт устанавливают, – снисходительно пояснил он.
– С кем?
– С Лоцманом.
– А-а… он же… того?
– Смерти нет, – скучным, дежурным тоном проговорил Жилетка.
Я ему не поверил и продолжал таращиться.
– А кладбища есть?
– Кладбища есть, – кивнул Жилетка и объяснил: – Для непосвященных.
Я тут же почувствовал себя непосвященным и хотел было воспользоваться моментом, чтобы намекнуть ему: мол, неплохо бы сделаться посвященным, но он не дал мне раскрыть рта.
