«Мне не жарко», — подумал Фернандо. Его клонило в сон, но после съеденных фруктов курить было приятно. Мысли в голове приятно путались, ему было хорошо.
«Приятно», — подумал Фернандо.
Он закрыл глаза и почувствовал, что вот-вот заснет. Ему уже не хотелось курить, но жалко было начатой сигареты.
«Последнюю затяжку», — подумал Фернандо, с трудом приоткрывая глаза. Сигарета выскользнула из пальцев. Фернандо засмеялся. Ему не хотелось смеяться, но он ничего не мог с собой поделать. Он смеялся всё тише, и наконец, успокоившись, опустил на лицо сомбреро и сложил руки на животе.
— Фернандо!
«Это я!» — подумал Фернандо во сне.
— Вы арестованы!
Однажды вечером заяц сказал:
— Зайчиха!
— Что, дорогой?
— Слушай!
Зайчиха ничего сначала не услышала, но потом стала различать шум, который всё усиливался.
— Что это, дорогой?
— Поезд.
— Нет!
— Вот увидишь!
Они вылезли из норы и стали ждать. Через минуту мимо них с грохотом промчался поезд.
— Спасибо тебе, дорогой! — сказала зайчиха, смахивая слезинку, и поцеловала зайца. И они радостно пошли спать.
Однажды мой однокурсник Стив пригласил меня провести выходные в его фамильном замке.
Фамильный замок Стива был довольно большой. Весь день он водил меня из комнаты в комнату. Заходили мы также в библиотеку и в погреб. Но особенно меня поразила одна картина. На ней был изображён пожилой мужчина в мундире старого покроя, забрызганном кровью, со свирепым выражением лица и топором в руках.
Вечером, когда мы сидели в креслах перед камином и пили портвейн, я спросил Стива об этой картине.
— Это портрет моего дедушки. Он умер, когда меня ещё не было на свете, — сказал Стив. — Его повесили. — добавил он.
Оказалось, что дедушка Стива в молодости был мельником и там, на мельнице, продал душу дьяволу. Тогда он заперся в замке и выходил из него только по ночам, отлавливал одиноких путников, приводил их в замок, рубил топором и ел.
— Говорят, он по ночам сходит с портрета и бродит по замку с топором, но я не верю в это. Хотя и слышу иногда подозрительные шаги в коридоре, — закончил Стив.
— Только люди со слабым умом могут верить в такую чушь, — сказал я.
— Конечно, — согласился Стив. — Такие люди боятся зеркал, фотографий, картин…
— Чёрных кошек тоже, — добавил я.
— Вот именно, и солнечных затмений…
— Это тёмные люди, полные предрассудков.
— Таких людей надо убивать! — закончил Стив.
Постелено мне было в той самой комнате, где висел портрет дедушки Стива. Я лёг, но долго не мог заснуть. То мне казалось, что дедушка хмурится, то наоборот, что смеётся. А в руке его то топор, то голова, то вообще что-то непонятное. Я встал и занавесил портрет простынёй.
