Стреляли они синхронно, хотя еще при входе видели толщину листовой стали и предполагали, что пуля ее не одолеет. Тогда это радовало и казалось, что в этой комнате, закрывшись изнутри, они будут под надежной защитой. И не думали о том, что не будет возможности отсюда выйти. Пули оставляли, наверное, вмятины на металле, высекали искры, с радостью прочерчивающие темноту того угла глухой комнаты, куда луч фонаря не попадал, рикошетом били в бетонные стены и снова рикошетили, пролетая рядом с воробьиным чириканьем...
– Ой, – тихо вдруг сказал Беслан и упал лицом вниз, как раз под луч своего фонаря.
Шкурник посмотрел почти без сострадания. На войне быстро теряешь сострадание, потому что на всех его просто не хватает, а запасы сострадания, как и всего прочего в человеке, не бесконечны. Пуля рикошетом умудрилась попасть Беслану сбоку в шею. С такими ранами не живут. Любая новая пуля могла бы точно так же попасть в шею или в голову и самому Шкурнику. И он опустил автомат.
Беслан еще судорожно, с натугой и порывами шевелился, пытался туманную голову на ослабевшей шее поднять и на командира посмотреть. Должно быть, хотел попросить помощи. И кровь ручьем сбегала на бетонный пол, черная кровь, как их судьба. Но – зачем? Зачем нужна эта перевязка? Да, есть у каждого из них в вещмешке перевязочные пакеты, можно и перевязать. Только ни к чему. Жизнь-то кончилась уже. Жизнь кончилась, не успев превратиться в красивую и беспечную, которой так сильно хотелось попробовать на вкус и на ощупь. Она забуксовала на разбитых дорогах неверной военной судьбы и встала, не в силах дальше двинуться. Кончилась жизнь, и ни к чему теперь перевязки, ни к чему теперь помощь, поддержка, сочувствие... Все, что сопутствует жизни, теперь ни к чему...
И доллары ни к чему. Сто тысяч. Это очень много. Но на них не купишь жизнь, как не отвратишь смерть, которая стучит сейчас снаружи, стараясь войти. Ни к чему эти доллары, Беслан, неужели ты не понимаешь. Даже доллары ни к чему. Даже сто тысяч долларов.
– Как себя чувствуете, парни? – прозвучало насмешкой из-за двери.
Это смерть насмехается, спрашивает о самочувствии.
Юрка Шкурник поднял автомат и с одной руки выстрелил. Он хотел только раз выстрелить. Но не успел вовремя палец убрать со спускового крючка. Одеревенели пальцы перед смертью. Получилась очередь в два патрона. И пули срикошетили. Рядом с головой прочирикали...
– Говорите, пожалуйста, помедленнее, я плохо понимаю.
