- ...Тогда зачем ты позвала меня?
- Ты сам приехал.
- Нет, ты звала, я это в себе слышал.
- Ну, хорошо, звала. Любила потому что. И благодарной я тебе была за те две недели. Ты мало разговаривал со мной тогда, но я тогда себя раскрыла и поняла. Стала собой.
- Ты правду говоришь?
- Я стала взрослой и свободной благодаря моей любви к тебе. Свободной даже от тебя... Но не от твоего театра. Я буду с ним, пока ты не прогонишь. Я верю в твой театр.
- В этот амбар, который ты устроила вдали от всех дорог?
- В амбар, который ты устроил в своей голове.
- Тогда не понимаю. Чем я-то тебя не устраиваю?
- Ты как сомнамбула, Егор. Ты принимаешь все как есть, даже сейчас. Нельзя сказать: ты равнодушен ко всему, но ты всему покорен. Жизнь, так жизнь. Смерть, так смерть... Что будет, то и будет. Тебе все время нужен поводырь. Я остаюсь твоим поводырем - но я с тобой не остаюсь.
- Я фаталист, тут ты права... Ну что ж, прощай, моя любовь; авось привыкну.
- "Авось" и "фатум", милый, - не синонимы.
...Казалось Шабашову, будто холод, поднявшийся от вымокших ботинок по ногам, вчистую выел тело; и что не он уже стоит, как тать, в ночи и слушает усевшихся на иву - одна лишь его кожа, наполненная стылой пустотой. Никогда он не бывал так легок, и легкость никогда еще такой безрадостной и грустной не была. Не в силах повернуться и уйти, и даже шевельнуться, как если бы малейшее движение рассыпало его пустую оболочку, вслед каждому услышанному слову, что уплывало, прозвучав, во тьму, он с грустью посылал, прощаясь с ними навсегда, как с посторонним и ненужным шумом, остатки своих помыслов о Фимочке. Он понимал, что нужно уходить, но мысль о том, куда и как идти, как дальше двигаться, дышать, курить, играть, разогревать и есть еду, и разговаривать, и спать, и просыпаться вновь, была невыносимой, и, словно прячась от нее, он продолжал стоять, как полый легкий камень.
- ...Хочу тебе признаться напоследок. Должно быть, ты не знаешь, зачем я взялся ставить и поставил в Сан-Франциско "Бег". Я сам не понимал, я эту пьесу не люблю, и понял вдруг, когда уже летел к тебе на самолете. Из-за Корзухиной, вернее, из-за имени ее... А где еще я в Сан-Франциско мог бы услышать имя "Серафима"? И где еще я мог им там наслушаться?
- Ты мне об этом, милый, говорил уже.
- Что, правда? Быть того не может.
- Говорил, и не раз. Ты очень любишь эту историю.
- И ты мне верила, когда я говорил?
- И верила, и верю.
