— Да все по-прежнему, в Столице.
— Мать говоила, что ты все еще в Контоле аботаешь? — он с детства на выговаривал букву «р».
Тут уже моя очередь была запнуться. Формально, конечно, еще работаю, но рассказывать сейчас, что только до 15-го, а после ничего не ясно, как-то не хотелось. Поэтому решил отделаться общим:
— Да, все там же.
— А что ж вы так на выбоах неудачно выступили?
А какое твое нахрен дело?
— Да были определенные трудности, сам понимаешь. Слушай, ты знаешь, что Димка Обухов умер?
На том конце повисла пауза.
— Да, а что? — голос у Харламова стал строже, хотя он и до этого особо приветливым не был. Я понял, что напрямую он ничего мне говорить не будет. В детстве я часто жаловался маме на Димку, иногда перепадало за дружбу с ним и Харламову. И хотя Саня меня никогда не обижал, но в детстве недолюбливал точно. А потому я не видел ни малейшего повода, чтобы вывести его на откровенный разговор, к тому же еще и по телефону. Пришлось в который раз за сегодняшний день откровенно врать:
— Мама передала мне какие-то справки на имя Димки. Мне нужно их передать его матери, она сможет по ним получить материальную помощь. А я адреса ее в Василькове не знаю, вот решил у тебя спросить. — И, зная, что Харламов — экономист и банковский служащий — сейчас начнет расспрашивать что за справки, тут же добавил: — Горе все-таки в семье, единственный ребенок. Сейчас ей любая помощь не помешает.
Это сработало. По крайней мере, тон его голоса стал мягче, появились нотки сострадания.
— Я до сих пол не могу повеить, что он… — тут Харламов хотел сказать «умер», но, вспомнив, что у него получится «умел», изменил концовку, — …что его больше нет.
— Знаешь, Саня, я ведь его особо в детстве не любил, но как это узнал, у меня внутри как что-то оборвалось. Все-таки толковый парень был, жаль, что так все получилось.
— Нельзя так говоить, но он сам виноват.
Виноват? В чем? Что умер от пневмонии? Может, его точно убили?
— Ну, по крайней мере, в Г. мы чужим говорим, что он умер от пневмонии, — употребив слово «чужие», я автоматически вписал себя в круг своих, посвященных, и Харламов, похоже, это скушал. — Убийство — это всегда страшно.
— Какое убийство?
Тут я промахнулся. Так его что, все-таки не убили? Уже ничего не пойму. Может, самоубийство?
— Я, Саня, такую смерть называю убийством.
На том конце опять повисла пауза.
— Ты плав, Витя. (Боже ты мой, Харламов в кои-то веки назвал меня «Витя»!) Налкота — это настоящее убийство.