— Черт… — выговорил Сережа. — Ну и ну. Оставь эту полку, пусть так стоит… выдвинутой. Да, ребята… а где тут у меня бар.
— А это дальше, — пояснил охранник. — Идем. Они углубились в белое пространство этой, с позволения сказать, квартиры, и когда очутились в привилегированном обществе пяти роскошных белых кожаных кресел и такого же дивана-аэродрома, не замеченных — благодаря их цвету — Сережей с порога, охранник Дима нажал еще одну выпуклую гемму на стене, и снова бесшумно отъехала огромная белая панель. За ней оказался громадный золочено-хрустальный сверкающий бар, включавший в себя, верно, не менее тысячи бутылок с различными напитками, большей части из которых Сережа не то чтобы никогда не пил, но даже и не знал таких названий.
— Ну что, — сказал бодигард, — выпьешь немного, Андрей? Хотя, конечно, тебе не велено много давать, ты у нас и в самолете что-то скукшенный был.
— Это не я был, — твердо выговорил Сережа. — Это не я… аз есмь, — непонятно к чему добавил он.
— «Мартеля» ему налей, — отрывисто приказал первый охранник Диме. — Что-то он опять чушь несет, а с коньяка успокоится и спать ляжет.
Сережу понесло. Как, ему уже и выпить нельзя без того, чтобы за ним не присматривали, как за ребенком! Его, человека, который видел смерть, который чувствовал, как холодные ребра чеченских гор вонзаются в его собственные, еще теплые и живые… тогда, когда на ночь они пили совсем не кока-колу, чтобы набросить сеть мутного спокойствия на бьющиеся, как бабочки, ломающие крылья нервы…
Он склонился к Диме и, некстати икнув, доверительно сообщил:
— Не надо меня как ребенка… Я — я не в штабе писарррем… меня смерррть несколько раз за яйца шшшупала!! — вдруг гаркнул он и, вырвав из пальцев побледневшего от неожиданности Димы бокал с «Мартелем», отпрокинул в глотку так, будто не дорогущий французский коньяк это был, а дрянная денатуратосодержащая жидкость из числа тех, что распивал на квартире со своей былой сожительницей дедушка Воронцов.
— Так, — сказал первый телохранитель, — поехало… Скоро задрыхнет, ничего.
— М-между прочим… вы меня неправильно поняли, — сказал Сережа. — Ррребята… — в углу его глаза блеснула полновесная алкогольная слеза, — ребята, может, вы мне поможете, а?
— Конечно, поможем, в чем проблема?
— Рррябята, — Сережу неудержимо клонило в сон, но он хотел, прежде чем накроет его громадный темный колпак забытья, выговорить все то, что упорно не удерживалось в нем, как ужин в желудке перепившего алкоголика, — ррребята, я должен вам при-знац-ца: я вовсе не тот, кто я… кто я есть. Вы ведь думаете… кто я? А? Вот скажите, что вы пррра-а меня дума-ите? А? Ну? А?
