Так. Пойдем дальше. «Дедушка подарил розовую итальянскую блузку. С малиновым шарфиком на шее и черной сумкой через плечо получилось очень красиво... Задумала платье из белого репса с карманами и погончиками. Есть чешские джинсовые пуговицы «клаб»... Сегодня купили с мамой на Новом Арбате английские туфли. Отлично! В школу на вечер пойду...» И так далее и тому подобное.
Я тряпичница, это совершенно ясно. Плюс бесконечные размышления о мальчишках. Что получается? А ничего хорошего. Я недостойна того, о чем мечтаю. Много ли в моем дневнике записей о прочитанных книгах, интересных мыслей? Я ужасное, никчемное, бесхарактерное создание! Слишком много благ на меня свалилось с неба. Я равнодушно их принимаю, хотя однажды могу лишиться всего. Читаю мало, музыку забросила, а играть могла не хуже других. Лень-матушка вперед меня родилась.
Смотрю в зеркало. Безвольный подбородок, лицо унылое. Кому я понравлюсь? Один господин «Блютнер», пожалуй, ко мне благоволит. Очень воспитанный. Все молчит да молчит, а я глупости болтаю. Ох, Господи! Что-то совсем расстроилась. Скорее спать.
Дима все-таки прелесть! Оказывается, он пишет стихи, и уж куда до него Атарову.
Получилось так. Я пошла в булочную за хлебом. Магазинчик этот почему-то называется «картонный», он и вправду похож на картонную коробку. В «картонном» стояла очередь, хлеба не привезли, и все ругались. Здесь это частое явление. То привезут один черный, то белый, а иной раз целый день на полках лежат доисторические булыжники, не угрызешь.
А тут уже Дима стоял и пустил меня в очередь. Мы поболтали. Впрочем, это сказано сильно. Просто обменялись несколькими фразами. Хлеб привезли. Я предложила Диме вернуться дальней дорогой, через станцию. Он согласился.
В руках у него был томик стихов, о стихах и говорили.
— А сам стихи сочиняешь? — спросила я.
Он замялся, и я поняла — сочиняет.
— Почитай что-нибудь.
Но он ответил:
— Нет, я стихов не читаю.
— Ну, пожалуйста.
Стала его упрашивать. Я видела: ему хочется прочитать, но он стесняется.
— Ну хотя бы один.
— Да они плохие, — сказал Дима.
— Пускай плохие. Я ничего не скажу. Ни слова.
— Ладно, — сказал он.
Открыл было рот, но с грохотом налетела электричка. А когда умчалась, зашагал с сумрачным видом. Опять начала упрашивать, и он наконец решился:
— Только ты на меня не смотри.
Я прислонилась щекой к сосне, а он отвернулся и принялся бормотать.
— Дима, я ничего не слышу.
— Не слышишь? — спросил он испуганно.
