* * *
Алина стояла перед картиной уже полчаса, пытаясь определить, кому принадлежит этот силуэт. Она всматривалась в него, злясь, что никто не может помочь ей уловить ускользающее сходство. Она где-то видела этого человека, видела не раз и знает его, ей казалось, что вот-вот, сейчас, еще мгновение — и она ухватит за хвост ускользающую нить.
От долгого напряжения начали болеть уставшие глаза. Но Алина не отрывала их от силуэта, пытаясь заставить его открыть свою тайну.
Если бы вы спросили ее, с чего, собственно, она решила, что человек на картине имеет отношение к убийству ее возлюбленного, она бы искренне удивилась. Алина была убеждена, что на картине изображен убийца. Поэтому она упорно продолжала смотреть в его размытый лик, с единственным желанием, оставшимся у нее, — найти его и отомстить…
* * *
Я заметила ее сразу. Тоненькая и прямая, она стояла напротив картины, внимательно вглядываясь в нее, как будто пытаясь что-то понять. Она была так поглощена этим, что не замечала никого вокруг себя. С ней здоровались — она тихо и равнодушно отвечала и продолжала созерцать картину, отрешенная от всего. Я догадалась, что ее интересует то же, что и меня. Она, как и я, пыталась узнать того, кто последние дни преследовал Полянова, а Полянов воплотил свой страх в этой одинокой, зловещей фигуре.
Я рискнула подойти и тихонько тронула ее за плечо. Она вздрогнула, будто мое прикосновение заставило ее проснуться, и обернулась.
— Это вы… — сказала она тихо, — у меня было предчувствие, что я вас здесь встречу…
В ее голосе не было обиды и злости. Просто обреченная на вечное одиночество усталость…
Я не знала, с чего начать разговор. Но она удивила меня, начав его сама.
— Иногда, — сказала она, — художник бессознательно придает своему страху черты определенного человека… — Она сказала это отрешенно, скорее в никуда, чем конкретно мне. Я кивнула. — Знаете, Таня, как называется эта картина?
Я помотала головой. Почему-то мне казалось, что, если я скажу хоть слово, она развернется и уйдет. Или съежится и замолчит. И неизвестно, что хуже.
— Эта работа — последняя. Он закончил ее за день до своей гибели. А называется она «Предчувствие»…
Остановив глубоким вздохом возникающие слезы, она на мгновение замолчала.
— Значит, вы тоже… — рискнула сказать я, воспользовавшись паузой.
— Что? — вскинула она на меня удивленные глаза.
— Пытаетесь понять, чей это силуэт, — задумчиво сказала я, — у меня такое ощущение, что я знаю этого человека, но никак не могу вспомнить, кто он…
