Удар в лицо.
Теперь кровь потекла у меня из носа и изо рта. Я попыталась встать, но Никуленко толкнул меня ногой обратно. Я выплюнула кровавую слюну и выругалась. Ожидая нового удара, я закрыла глаза. Взял бы, что ли, чего-нибудь потяжелее. Чтобы убить меня сподручнее было и скорее. Да хоть бы и мой револьвер поднял.
Что-то он, правда, медлит. Ох, дура я какая! Пошла за ним, как телец на заклание. Телочка.
Я с трудом открыла глаза — Никуленко отошел от меня. Он о чем-то разговаривал с мужиком на диване. В ушах у меня звенело немилосердно, я почти теряла сознание и поэтому из их разговора поняла очень мало — кажется, мужик о чем-то просил Никуленко, тот отказывался.
«Мне верить нельзя», — вспомнила я слова Никуленко. Как предупреждал. А может, и в самом деле предупреждал?
С огромными усилиями, держась за стенку, я поднялась на ноги. Покачнулась, но все-таки устояла.
Они смотрели на меня. Молча.
«Что же вы, Григорий Львович, на женщину-то руку подняли? А еще интеллигент! Говорили, не преступник», — хотела я сказать, но язык мой не ворочался и у меня получилось только лишь несвязное бормотание:
— Григорий… жен… щину…
Откуда-то изнутри взметнулось у меня горячее желание жить. Наверное, если бы я смогла, я бы заплакала.
— Давай кончай ее, — прохрипел усатый с дивана.
Как мне показалось, главным здесь был он. Я была почти уверена, что это — Чумак.
— Вы и сами можете, — бросил Никуленко и отвернулся.
У него что, проснулись чувства какие-то, что ли?
Сбоку от меня, напротив дивана, стоял шкаф с парадной Стасовой посудой. Со стеклянными дверцами и зеркалом внутри. Сервант, что ли, он называется? Я переползла по стенке к нему и навалилась всей тяжестью, чтобы не упасть.
Никуленко так и стоял спиной ко мне, словно чего-то ждал. Усатый отнял одну свою руку от живота и стал шарить ею у себя за спиной.
— Чу… Чумак? — выговорила я, глядя на него.
Изо рта у меня снова потекла кровь, и говорить дальше совсем не было никакой возможности.
Он тоже сплюнул кровью, прокашлялся и прохрипел:
— Он самый.
Я попыталась качнуть сервант, но он был такой тяжелый, что я сама чуть не упала.
Чудно как-то. Прямо как в гангстерских боевиках, только реальность, безусловно, лучше воспринимается. Вот он, тот самый мифический Чумак передо мной, а я никаких чувств не испытываю. Кроме страха смерти, конечно. Ну, наверное, так и должно быть — все же он главарь мафии. Пусть и провинциальной. А я его разглядеть даже толком не могу — мне кровь глаза заливает. Да и он особо бодрым не выглядит. Ну, и это тоже под законы жанра гангстерских фильмов подходит: финальная схватка плохого парня и хорошего парня. То есть не парня, конечно…
