Может, потому, что виновники были вовсе не они. Не они…
И эти беспомощные метания — дилетантские, вымученные, недостойные экс-бойца спецотряда «Сигма» — я никак не могла объяснить.
Что-то происходит. Да, что-то происходит. Но не только извне.
Во мне.
Я посмотрела на Крылова, который стремительно опустошил бутылку — вероятно, от потрясения, — и теперь привалился головой к стволу дерева. Все.
— Ты тоже, ясное дело, назовешь меня мужеподобным существом… — пробормотала я. — Вот так. Проклятая профессия…
* * *
Когда я вернулась в номер, опустошенная, с посеревшим лицом и потухшими глазами, Воронцов уже вернулся. Он сидел диване и пил пиво.
— Вернулся? — спросила я. — И где ты был?
Саша пристально посмотрел на меня чуть прищуренными своими миндалевидными глазами, и в морской волне их что-то дрогнуло: неуловимое, тревожное.
— Что случилось? — быстро спросил он.
— Ни-че-го, — по слогам выговорила я. — Вот именно, что — ничего.
— Да на тебе лица нет!
— Да? — равнодушно спросила я и, взяв его чашку с чаем, допила. — А что на мне есть?
Воронцов порывисто подсел ко мне и, обняв за плечи, произнес:
— Знаешь что… так не пойдет. Ты где-то ходишь полдня, приходишь с зеленым лицом и говоришь — ничего не случилось. Может, я и болван, но не до такой степени, чтобы не понимать…
— И что ты понял?
— Что у нас неприятности.
Он так и сказал — не «у меня», а — «у нас».
Я подняла к нему бледное лицо и спросила:
— Кто тот парень, который тогда предъявил тебе в ресторане… помнишь, в день нашего знакомства? Здоровый. С ним еще амбал был, которому я разбила голову бутылкой, и девчонка какая-то. Она еще на меня косилась как-то подозрительно.
Лицо Воронцова потемнело:
— А, Борис?
— Сегодня я видела его здесь. В Сочи, — бесцветным голосом сообщила я.
Воронцов облизнул губы, хотел что-то сказать, но я опередила его:
— Самое интересное не то, что я его видела, а то, с кем именно. Никогда не угадаешь.
— С Костей Ковалевым? — выговорил он — даже губы побледнели!
Я заглянула ему в лицо:
— Откуда ты знаешь?
— Да так… интуиция. Не у тебя же одной интуиция. Они… они внешне похожи. Я на это еще в поезде обратил внимание.
— Конечно, похожи. Борис и Костя Ковалев — двоюродные братья. А теперь быстро скидывай мне все, что знаешь об этом Борисе. Раньше ты не больно-то баловал меня откровениями на тему личной биографии, но теперь… теперь от этого зависит наша безопасность, и ты не имеешь права молчать.
— Наша безопасность? А мне казалось — только моя, — выговорил Саша.
