Он пригубил свое вино и, прищурившись, спросил:
– Как там твоя… Уни?
Малайн поднял на него больные глаза:
– Уже никак… Два года уже никак…
– Соболезную.
Cинкер подался к серому, потрепанному жизнью человеку и медленно, отчетливо добавил, упиваясь собственными словами, чувствуя, как сладко, упоительно теплеет в груди:
– А ведь Артис – вовсе не твой сын.
«Эльсинор…» – отзвуком пронеслось в глубине…
Украина, г. Кировоград
