Его попытки оказались тщетными. Мне быстро наскучила игра, в которой все зависело только от меня самого. Куда больше я любил карты. «Ты фаталист, братец. Раб обстоятельств», – с презрением бросал Мозгляк, отчаявшись найти в моем лице достойного партнера. Ладно, посмотрим…
Учитывая явное нежелание «гостя» влезать в бронепоезд, босс распорядился вытащить наружу стулья, стол и навес, отражающий лучи солнца, а также накормить клячу, для чего выделил мешок овса из наших скудных запасов. Последнее распоряжение я выполнил скрепя сердце. Как видите, я вовсе не эгоистичен. Кому-кому, а мне-то вряд ли придется жрать кашу из этого овса! Кроме того, Черный Ангел – не из тех, кого можно задобрить. Впрочем, у Мозгляка и в мыслях подобного холуйства не было; он просто проявил свое извращенное «гостеприимство». Думаю, если бы не статус Посла, он поступил бы с ним примерно так же, как незадолго до этого с растаманом.
В общем, они уселись играть в приятной тени. Мозгляк освежался и подпитывал мозговые клеточки подслащенной водой, а Черный Ангел, по-моему, прекрасно чувствовал бы себя и внутри паровозной топки.
Обо мне этого не скажешь. Я снова обрел подвижность, но двигался как автомат. Меня охватило полное безразличие ко всему. Вот так всегда и бывает – душа умирает первой. Даже Жасмин не сумела вывести меня из этого эмоционального ступора. Проходя мимо, она всякий раз пыталась поймать мой пустой взгляд, а однажды ласково погладила мою грудь. Этот жест означал поддержку, но меня уже ничто не могло поддержать. У калеки выбили его костыли, и теперь он только ползал…
Итак, снабдив гроссмейстеров и клячу Посла всем необходимым, я забрался на крышу вагона и принялся по дурацкой привычке обозревать окрестности. Поскольку «окрестностью» являлась голая степь, ничего достойного внимания я не обнаружил. Сосредоточиться на своих последних минутах тоже не получалось. В голове остывало вязкое месиво мыслей – длинных и безвкусных макарон; пепел в сердце бесполезно было ворошить. Я тупо сидел, и бродяга-ветер овевал мое лицо.
Потом мне отчего-то вдруг мучительно захотелось увидеть напоследок снег и звезды. Синий снег под звездами и луной, фиолетовую даль, черный зазубренный лес с волчьими глазами, неотличимыми от звезд… А еще захотелось ощутить холод, затерянность в тундре одиночества и приближение смерти – увидеть, как она падает из черных мешков между звездами, приходит оттуда, из запредельности, в которую не проник свет нашей Вселенной. И небо, унизанное сверкающими точками, окажется искрящейся черной шкурой гигантского бесформенного зверя, пожирающего галактики. И я понял: Смерть – это и есть Сияющий Зверь из легенд моей прошлой жизни феодала…
