Смотрю телевизор.
На экране Дымко бежит по берегу океана, бежит, распугивая чаек, многопудовая громадина, едва касающаяся земли подошвами кроссовок…
Запись последнего боя. Вот что мне это напоминает: две кобры стоят на хвостах друг перед другом и раскачиваются пружинами. Две кобры на хвостах, кто первым ужалит.
* * *
Кто-то вскакивает в лифт прямо за моей спиной. Волной бьет запах хорошего одеколона.
Двери лифта закрываются. Я оборачиваюсь.
Голова Дымко почти касается зеркального потолка. Один Дымко, отраженный, стоит на макушке, другой, настоящий, стоит прямо передо мной. Смотрит сверху вниз.
На нем элегантный костюм-скафандр. Из ткани, истраченной на такой костюм, можно сшить, наверное, три сотни мини-юбок.
— Привет, — говорю, не задумываясь.
— Привет, — отвечает он осторожно. — Мне восьмой.
— Замечательно, — говорю я. — Очень удачно. Мне тоже.
Лифт трогается.
— А вдруг мы застрянем? — спрашиваю я с чуть-чуть преувеличенным испугом.
— Да? — спрашивает осторожно.
— Я забашляла электрику, чтобы отключил лифт, — говорю серьезно.
— Зачем? — он сомневается, верить мне или нет.
— Да чтобы в твоем обществе застрять! — объясняю.
Он неуверенно улыбается. Лифт замирает; Дымко недоверчиво смотрит на дверь.
Лифт держит длинную паузу.
Наконец дверь открывается. Восьмой этаж. Дымко смотрит на меня кажется, укоризненно.
— Облом, — говорю. — Двадцати долларов электрику мало. Придется доплатить.
У него уморительный вид. Я смеюсь.
* * *
Мы сидим в кафе на крыше небоскреба. Я пью кофе. Он — апельсиновый сок.
— Ты нифига не понимаешь в жизни, — говорю глубокомысленно. — Вот был бы ты очкастый мальчик со скрипочкой, ходил бы в филармонию, по восемь часов в день водил бы смычком… И не понимал бы жизни ни на грош. Так и ты. По восемь часов пендюлишь свою грушу, как заяц на барабане. Ездишь по миру, а мира не видишь…
Смотрю, что будет дальше.
— А ты, можно подумать, все видишь и знаешь, — усмехается.
— Я? Ко мне в программу люди приходят и «за жизнь» рассказывают. Кто как кого повстречал, как полюбил, как разлюбил и бросил, как воровал детей у бывшей жены, как покупал мужей и проигрывал в карты жен…
— У тебя, значит, что-то вроде мыльной оперы?
— У меня психологическое шоу.
— Я слышал, — хмыкает.
— Не смотрел?
— Нет времени.
— А на что у тебя есть время? Как ты женщин клеишь, например?
— Я им цветы дарю.
— Оригинал… А еще что?
— Конфеты. Мягкие игрушки.
— «Мадам, вот вам зайчик, лягемте в койку?»
— Ага. Примерно.
— Так ты бабник?
