– Я знаю только один блок. Номер тридцать семь. Я в нем живу, – раздельно проговорил Андрей.
– Не желаешь, да?..
Иван Петрович взял со стола диктофон и убрал его в карман, при этом Андрей не успел заметить – горят на диске какие-нибудь лампочки или нет.
– Хозяин – барин… – сказал Белкин. – По крайней мере, я знаю, из кого жилы тянуть. В случае, если тебя убьют, Сергей Сергеич запираться не станет, всех назовет. И все кончится хорошо – как у Пушкина. Счастливо.
– Ага. Может, еще чайку? Глядишь, еще кто-нибудь пожалует.
– Счастливо, – повторил дознаватель и, хлопнув его по плечу, вышел.
Андрей сидел еще минут десять, пока не доел печенье, затем встал и со стоном завалился на кровать. Сбоку зашуршала книга, и он, повертев ее в руках, сунул под подушку. Рывком поднявшись, он воткнул монитор в разъем и вернулся обратно к кровати.
Показывали что-то обыкновенное – со стрельбой и длинными разговорами. Разговорами Андрей был сыт по горло, но все же смотрел. Его не волновало, кто из героев победит – рыжий, со шрамом, или лысый, в блестящей куртке. Кто бы из них ни выиграл, для него, чера Андрея Белкина, уже ничего не изменится.
Разве что «плюс-минус процент» интеллект-статуса. Но это и впрямь ерунда, не стоит и заводиться.
Разве что убьют – вместе с рехнувшимся профессором и его знакомым Эйнштейном.
Андрею было совершенно неинтересно, но он про должал смотреть фильм. Рыжий и лысый уже полчаса лупили друг друга железными палками, а крови все не было…
***
– По отчету Георгия, все прошло нормально, – сказали где-то за левым ухом.
Илья машинально обернулся, хотя давно уже привык, что слева никого не оказывается. И все-таки иногда он оборачивался – даже по прошествии стольких лет.
– Он на самом деле Гоша? – спросил Илья. – Передайте своему Гоше, что он осел. И Гришаня – тоже. Так парня отделали, я его еле довез.
– Парня?.. – озадачился голос.
– Объект, – поправился Илья.
– А-а… Это для правдоподобия. Не понарошку же им его бить. Ну, и как ты вышел из положения?
– Я его танозином намазал. Не чистым, конечно. Картошки добавил, геркулеса. И еще мочи.
– А это зачем?
– Для правдоподобия.
– Все в игрушки играешь? Следующие шаги, – потребовал голос.
– Уже предпринял. Изучаю окружение.
– И что у него с окружением?
– Есть некий Вадик, живет в том же корпусе. Между прочим, он…
Илья посмотрел на стену и вдруг представил, как убивает художника, ножом ли, вилкой – все равно. Убивает, и сжигает картины, потому что взять их себе невозможно, а оставить, чтоб тупые черы закрывали ими дырки в обоях, – невозможно вдвойне.
