– Здравствуй, Вадик. А я к тебе… с другом, – сказал Андрей, чуть запнувшись. Для него это было непросто.
– Привет, – Илья широко улыбнулся и, не дожидаясь приглашения, прошел в комнату.
Вадик недоуменно изогнул брови. Он почти все делал так – одними бровями, это была единственная выразительная часть его лица. Остальное терялось в его вечной щетине, удивительно густой для двадцатилетнего молодого человека.
– Кто это? – спросил Вадик.
– Очень хороший человек, – отрекомендовал Андрей. – Благородный и смелый. И вообще…
– О-о-о! – протянул Илья, останавливаясь перед импровизированным мольбертом – двумя раскуроченными тумбочками. – Опыты с формой? Два треугольника, между ними зигзаг и еще маленький треугольничек… Свежо.
Было видно, что он и рад бы не издеваться, да не может. Действительно, картина получалась так себе. Половина была еще не дорисована, но то, что уже находилось на холсте, вызывало лишь недоумение.
Андрею за Вадика стало неловко. Он верил, что Вадик настоящий художник. Да и как не верить? Вадик, обладая довольно высоким ИС, два раза в неделю мыл вагоны – на краски этого хватало. Он был либо талантлив, либо безумен. Большинство, естественно, усматривало второе. Но Андрей в него все-таки верил.
– Это не картина, – равнодушно сказал Вадик. – Вернее, не совсем картина. Не моя. Соседка ходит заниматься. Наташенька, ей восемь лет.
– А-а-а! – Илья расхохотался и хлопнул себя по ноге. – Купи-ил, купил!
Андрей почувствовал облегчение.
– Вадик, покажи что-нибудь из подлинного искусства, – сказал он.
– Из подлинного?.. – Тот, прищурившись, поскреб шею и вытащил из-за шкафа квадратное полотно. – Ты это еще не видел.
– Да я что… – отмахнулся Андрей. – Я не разбираюсь… Мне у тебя все нравится. Ну, кроме треугольников Наташенькиных.
Вадик укрепил картину на тумбочке и отступил в сторону.
– Прошу!..
Андрей увидел дерущихся людей. Потасовка была порядочная: человек сто, и все – по колено в крови.
Дрались люди не так, как Андрей с Ильей, а немного по-бабьи – кусая и таская друг друга за волосы. Впрочем, нарисованы они были хорошо, как настоящие, правда, очень мелко.
– Оп-ля… – растерянно сказал Илья. – Слушай, дружище… ты не обижайся, но это не ты писал.
– Я. Больше некому.
– Как назвал?
– Номер двадцать один.
– Двадцать первая работа? – спросил Илья уже без насмешек.
Кажется, он был шокирован, и удовольствия от этого Андрей испытывал больше, чем сам автор.
– Название ни к чему, – заметил Илья. – Название – это слова, литература, а в живописи все должно быть здесь, на холсте. В пределах рамки. Верно?
