«Чертовщина какая-то, – думал про себя майор, – чулан, домашний арест, подслушанный разговор. И какая связь между этим разговором и художником Перловским?» Словно угадав его мысли, Степан Яковлевич произнес:
– Вы можете спросить, а какое дело Перловскому до некоего Маньковского, которого хозяева этого дома не любят, но приглашают в гости. На первый взгляд – никакого. По вашей логике. А по моей выходит совсем иначе. Если для Сатова вы почти что враг, то для меня можете оказаться другом. Потому как убедился, что для подполковника хорошо, для остальных плохо. И, если хотите, наоборот.
– И все же, вы говорите непонятно, я не могу уловить логику ваших рассуждений. – Уже с явным раздражением произнес Маньковский. – К тому же, мне пора возвращаться в дом.
– Бога ради, еще минутку. Коротко. После освобождения Симферополя меня арестовали партизаны. Кто-то им сказал, что Перловского видели у здания местного СД. Перловский и СД – это же смешно! Но смените букву «и» на «в», и все встанет на место. Незадолго до освобождения города меня ночью взяли гестаповцы, бросили в подвал здания. Били, истязали, требовали, чтобы я указал явку какой-то законспирированной организации.
Но откуда мне ее знать, я малевал картинки на местном базаре. Полтора месяца мучений. И я не выдержал, подобрал во время прогулки какую-то железяку и перерезал себе горло. Вот, пощупайте, шрам… – Он схватил руку Маньковского и потянул ее к своей шее. – Ах, что я в самом деле…
– Но при чем здесь Сатов?
– При самом том. Ему меня передали партизаны. И вот я с тех пор «состою» при уважаемом начальнике. Арестованный? Трудно сказать. Ордера на арест мне не предъявляли. О суде речь никто не заводит. Выходит, я – крепостной художник. Сначала меня содержали в здании ОНКГБ, извините, в ванной под замком. Писал там разные лозунги, портреты вождей. Теперь хозяин держит в чулане у себя дома. Ремонтирую ему жилье. Облагораживаю, так сказать, за хлеб-воду, за право существовать. Если выйду со двора, говорит Сатов, отдаст под трибунал, А там… сами знаете. И вот с вашим приходом у меня родилась надежда, что мир грешный узнает об узнике сатовского особняка. Конечно, мне далеко до обитателя замка Иф, но я тоже хочу жить, как все люди, и иметь хотя бы немного счастья. – Голос Перловского задрожал. – Вы – начальник милиции, вам не составит большого труда навести справки в Симферополе. Я не пособник фашистов, я – их жертва. Ради бога, вытащите меня отсюда! – художник тяжело вздохнул: – Очень жаль будет, если я в вас ошибся.
