— Правда? — спросил он еле слышно.
Я сел рядом на диван и обнял его за плечи:
— Скажи, кто тебя так запугал? Я превращу его в таракана. Честно.
Он вздрогнул. Я понял, что допустил ошибку. Дурак.
— Хорошо, я просто побью его. Я набью ему морду. Я умею. У меня в подвале висит специальный мешок, набитый песком. Я тренируюсь, чтобы были сильные кулаки.
Он смотрел мимо. Сильные кулаки его не интересовали.
— Так ты скажешь мне, кто тебя обидел?
— Никто.
Пауза затянулась.
— А Фиолента? — спросил я. — Почему ей ничего не нравится? Почему ей скучно?
Он посмотрел на меня с испугом:
— Ей не скучно.
— А ночью? — спросил я. — Она такая же смурная?
— Она не смурная.
— Хочешь посмотреть картинки? У меня есть один альбом...
Но когда я протянул руку к полке, он буквально затрясся:
— Он волшебный!
Я мысленно выругался.
— Ну и что? Что страшного в волшебном альбоме? Картинки так забавно двигаются...
— Я не хочу. Вы обещали на меня не колдовать.
— Да я ведь... Впрочем, как хочешь. Может быть, порисуешь? Дать тебе краски?
— Я не умею.
— А Фиолента? Она рисует, ты не знаешь?
— Она не рисует. Она не хочет. Я не знаю.
Сейчас следовало очаровать его. Подсластить и расслабить мягко, потихоньку, чтобы он не заметил; беда в том, что я в самом деле пообещал, а нарушать слово, данное маленькому перепуганному мальчику... по меньшей мере некрасиво.
— Знаешь что, — сказал я, — если ты не хочешь альбом... Давай посмотрим мои фотографии. У меня тоже есть внуки, только помладше тебя. Хочешь?
Он не ответил. Я вытащил из верхнего ящика планшетку, на первой странице были моя старшая дочь с двумя карапузами, моя жена и оба зятя. Сам я стоял в центре, покровительственно положив руки на плечи зятьев; снимала нас младшая дочь, и на следующем снимке была уже и она — а фотоаппарат держал ее муж...
Все это я подробно рассказал мальчику. Перевернул страничку; там моя внучка — в день своего трехлетия — стояла в обнимку с огромной куклой, а вокруг горой лежали прочие подарки — шкатулки и ларцы, игрушечная посуда, кукольная кровать, шкаф, стол и креслица. Фото было цветное, мне всегда нравилась лукавая рожица внучки на этом снимке...
И в этот момент я впервые ощутил у моего пациента проблеск интереса.
— А это кто? — спросил он тихо.
— Это моя внучка, — сказал я с гордостью. — Правда, сейчас она постарше. Это ее день рождения, подарки...
— Подарки, — тихо повторил мальчишка.
— А тебе дарят подарки на день рождения? — Я уцепился за его интерес, как муравей за соломинку.
