– Не смешно.
– Почему? – почти обижаюсь.
– Потому! – Ксо борется с улыбкой, постепенно проигрывая и уступая позиции одна за другой. – Во-первых, я давно уже… Впрочем, неважно. А во-вторых… Это кто у нас сирый и убогий?
– Вот только не будем показывать пальцем!
– Именно. Не будем. Ну, вываливай свои… чаяния.
– Я серьёзно, Ксо!
– Слушаю.
– Я придумал, что делать с Шэролом!
– Четвертовать? – нездоровая заинтересованность в голосе.
– Тьфу на тебя! Я вообще против его казни!
– Кто бы сомневался… Основания?
– Он слишком ценен для будущего.
– Кто это установил?
– Допустим, я. А что?
– Давай без «допустим», хорошо? Это слишком ответственное решение, чтобы принимать его вперемешку с шуточками, – кузен спокоен и деловит. Даже слишком деловит. – Итак, ты находишь Галеари полезным?
– Да. Объяснить, почему?
– Не надо! – отмахивается Ксо. – У меня не очень-то много свободного времени. Полезен, так полезен, фрэлл с ним. Стало быть, казнь отменяется?
– Не совсем.
– То есть?
– Я кое-что хочу проделать… Исключительно ради блага всех, включая Шэрола!
– Ну-ну… Излагай. Только коротко и ясно!
Что главное в глупом и неблагодарном деле спасения человеческих душ от бездны, по краю которой они всё время ходят? Ни за что не догадаетесь! Талант того, кто примеряет на себя одежды судьи и палача. Нет, даже не талант, а Дар. Дар из путаницы мыслей и образов созидать нечто правильное, упорядоченное, светлое и жизнеспособное.
Я таковым Даром не обладаю. Собственно, и не хочу обладать, поскольку лишние способности требуют и лишних усилий по их обязательному применению. А ведь если чего-то не можешь делать, от тебя этого и не станут требовать, верно? Ещё лучше: не станут ожидать, что ты что-то сделаешь. И как приятно парить над проблемами – чужими и своими – не замечая исчезающих в Бесконечности Времени вздохов Мироздания!… Простите, замечтался. Полёт мне тоже неподвластен. Посему – ножками, ножками, по земле, по грязи, по…
Взгляну-ка на декорации, пока есть время до выхода главных действующих лиц на сцену!
Стягиваю капюшон на затылок и обозреваю стены внутреннего дворика тюрьмы.
Очень подходяще. Очень. В меру мрачно: тускло-серая каменная кладка, на которую зима набросила рваную накидку инея. В меру трогательно: на высоте примерно в четыре человеческих роста глухие стены заканчиваются, позволяя насладиться бледным заплаканным небом, неумело спрятавшимся за косматыми облаками. Однако, будет метель: ветер там, наверху, разгулялся не на шутку. Но во дворике тихо и почти тепло. Тепло для последнего месяца года, имею в виду: мороз если и пощипывает щёки, то делает это почти ласково. Отлично. Чем благосклоннее сегодня природа к моим проделкам, тем удачнее они осуществятся…
