Нет женщин - есть антимужчины, в лесах ревут антимашины. Есть соль земли. Есть сор земли. Но сохнет сокол без змеи.
Люблю я критиков моих. На шее одного из них, благоуханна и гола, сияет антиголова!..
...Я сплю с окошками открытыми, а где-то свищет звездопад, и небоскребы сталактитами на брюхе глобуса висят.
И подо мной вниз головой, вонзившись вилкой в шар земной, беспечный, милый мотылек, живешь ты, мой антимирок!
За 1000 чем среди ночной поры встречаются антимиры?
Зачем они вдвоем сидят и в телевизоры глядят?
Им не понять и пары фраз. Их первый раз - последний раз!
Сидят, забывши про бонтон, ведь будут мучиться потом! И уши красные горят, как будто бабочки сидят...
...Знакомый лектор мне вчера сказал: "Антимиры? Мура!"
Я сплю, ворочаюсь спросонок, наверно, прав научный хмырь.
Мой кот, как радиоприемник, зеленым глазом ловит мир. 1961 Андрей Вознесенский. Не отрекусь. Избранная лирика. Минск, "БелАДИ", 1996.
ПОВЕСТЬ Он вышел в сад. Смеркался час. Усадьба в сумраке белела, смущая душу, словно часть незагорелая у тела.
А за самим особняком пристройка помнилась неясно. Он двери отворил пинком. Нашарил ключ и засмеялся.
За дверью матовой светло. Тогда здесь спальня находилась. Она отставила шитье и ничему не удивилась. Андрей Вознесенский. Не отрекусь. Избранная лирика. Минск, "БелАДИ", 1996.
* * * В дни неслыханно болевые быть без сердца - мечта. Чемпионы лупили навылет ни черта!
Продырявленный, точно решёта, утешаю ажиотаж: "Поглазейте в меня, как в решетку,так шикарен пейзаж!"
Но неужто узнает ружье, где,
привязано нитью болезненной, бьешься ты в миллиметре от лезвия, ахиллесово
сердце
мое!?
Осторожнее, милая, тише... Нашумело меняя места, Я ношусь по России
как птица отвлекает огонь от гнезда.
Все болишь? Ночами пошаливаешь? Ну и плюс! Не касайтесь рукою шершавою я от судороги - валюсь.
Невозможно расправиться с нами. Невозможнее - выносить. Но еще невозможней
вдруг снайпер срежет
нить! Русская советская поэзия 50-70х годов. Хрестоматия. Составитель И.И.Розанов. Минск, "Вышэйшая школа", 1982.
БЬЕТ ЖЕНЩИНА В чьем ресторане, в чьей стране - не вспомнишь, но в полночь есть шесть мужчин, есть стол, есть Новый год, и женщина разгневанная - бьет!
Быть может, ей не подошла компания, где взгляды липнут, словно листья банные? За что - неважно. Значит, им положено пошла по рожам, как белье полощут.
Бей, женщина! Бей, милая! Бей, мстящая! Вмажь майонезом лысому в подтяжках. Бей, женщина! Массируй им мордасы! За все твои грядущие матрасы,
