- Хорошо живу, - спокойно ответил Илларион. - Ты пойми, Григорьевич: помнить о смерти и бояться ее - разные вещи. Когда все время помнишь, что ты не вечен, живешь как-то.., полнее, что ли. Больше успеваешь, да и чувствуешь острее.
- И не боишься? - недоверчиво переспросил егерь.
Илларион пожал плечами.
- Да как тебе сказать. Не то, чтобы боюсь, а.., ну, не хочу, пожалуй. Организм, он ведь дурак, ему ничего не втолкуешь. Ему, бедняге, дико: как же это - все останется, а меня не будет?
- И как же ты справляешься? - с неподдельным интересом спросил Федор Григорьевич. Ему действительно было интересно. Илларион непостижимым образом ухитрялся повернуть любой, самый мимолетный и пустой разговор так, что собеседник потом долго чесал в затылке и удивлялся: как же это ему самому не пришло в голову? Вот и сейчас Федор Григорьевич поймал себя на том, что, оказывается, прожил всю жизнь с таким чувством, словно впереди у него тысяча лет. А ведь, если задуматься, осталось-то всего ничего...
- Как справляюсь? - переспросил Илларион. - Да как все, так и я. Голова на что? Не могу же я позволить скелету собой командовать.
- Какому скелету? - удивился егерь.
- Да своему скелету, какому же еще!
- Ох, и здоров же ты языком чесать, - проворчал Нефедов, бросая окурок в горячую золу. Бумажный мундштук сразу потемнел, задымился и вдруг весело вспыхнул по всей длине, в считанные секунды сгорев дотла. - Ты мне лучше скажи, только без обид: с чего это козлихин пацан решил, что ты браконьер?
- А, - оживился Илларион, - доложили, значит!
Ну, пойдем.
Они подошли к машине, и Забродов распахнул дверцу багажника. В багажнике влажной спутанной грудой громоздилась сеть. Нефедов поднял брови: сеть как-то совершенно не вязалась с тем, что он знал об Илларионе.
- Это он, наверное, подсмотрел, как я сеть вытаскивал, - сказал Забродов. - Не хмурься, Григорьевич, рыбы в ней почти не было. Видно, недавно поставили.
Надеюсь, ты не думаешь, что это мое хозяйство? ;
- Не волнуйся, - проворчал Нефедов. - Хозяйство знакомое. У нас в деревне только козлихин зять такие плетет. Что-то Колька мудрить начал. Мальчонку подослал...
- Колька - это такой здоровенный, белобрысый? - уточнил Илларион. - На глазок лет тридцать - тридцать пять, немного косолапит... Он?
- Вылитый, - сказал удивленный Нефедов.
- Ну, так он, наверное, заболел. Рука у него болит, и еще челюсть. И шея наверняка не ворочается. Можешь пойти, навестить больного. А вот это, Забродов нырнул в салон машины и вернулся с обшарпанным одноствольным дробовиком в руках, - вот это ему гостинец. Я бы его ленточкой перевязал, да взять ее негде.
