Конечно, это Ник. И это всего лишь «совпадение», что он пишет мне сейчас.
>Привет, как у вас там дела? Есть какие-нибудь планы?
>Уверен, там полно парней-студентов, ха-ха. Вряд ли Эбби будет по мне скучать.
>Она обо мне говорила? лол
Я молча смотрю на экран, не зная, что ему ответить. Срань господня. Бедный Ник. Мне правда его жаль. Но я на такое не подписывалась и не знаю даже, с чего начать. Поэтому через какое-то время сдаюсь, откладываю телефон и достаю альбом и карандаши. Мне сейчас просто необходимо вернуться в зону комфорта, а это часто происходит, когда я рисую. Мир перестает существовать на время. Все исчезает, остается только кончик карандаша. Никогда не могла толком это объяснить. Иногда у меня в голове уже есть картинка, и ее просто нужно перевести на язык кривых и теней. Иногда я не знаю, что рисую, пока не закончу.
Стоит мне усесться поудобнее и приступить к наброску, как все мышцы расслабляются. Обычно я рисую всякие фандомные штуки. Тем, кто читает меня на тамблере, нравится.
Но сегодня я рисую автомат.
Точнее, банкомат.
На моем рисунке он стоит среди игровых автоматов и «Хватаек». Из лотка выдачи наличных разлетаются долларовые купюры, а рядом замерла Эбби, и на лице у нее восторг человека, только что сорвавшего джекпот. Позади нее я рисую себя: ладонь закрывает рот, как будто я не могу поверить в нашу удачу.
Прошло полтора года с тех пор, как я последний раз рисовала Эбби. Да и себя тоже.
– Что ты там пишешь? – слышу я голос Эбби. Она с любопытством смотрит на меня, потом усаживается на диван рядом, бросив телефон на журнальный столик. – Мне нравится, как ты сидишь и смеешься себе под нос.
– Я рисую.
– Можно посмотреть? – Она наклоняется ближе.
Я подталкиваю к ней альбом. Увидев набросок, она громко смеется:
– Боже! Это мы?
Я киваю.
– Мы играем на банкомате!
– И выигрываем!
– Конечно, мы выигрываем. В этой игре мы лучшие. – Уголки губ у нее дрожат. – Завидую тебе, Лиа, ты такая талантливая.
– Ерунда. – Я опускаю взгляд на альбом, позволив волосам скрыть лицо, чтобы она не видела моей улыбки.
– Нет, я серьезно. Ты могла бы рисовать на заказ за деньги.
– Не выйдет.
– Почему?
– Потому что, – пожимаю я плечами.
Потому что у меня получается недостаточно хорошо. Потому что в каждом рисунке я вижу недочеты. Одно ухо выше другого, пальцы слишком короткие, следы от ластика на бумаге. Они не идеальны.
– Клянусь, ты гораздо круче, чем о себе думаешь. Я бы заплатила за такой портрет не раздумывая.
