Как растяжимо же оно!
Как мы его теряем, время,
Излишне,
Уж вот-вот рассвет.
Где вы?
Где вы? Где вы?
Как вас вернуть назад, наверх?
Вы нам ведь стали как родня,
Поэты, где вы, где вы, где?
Люди чести, что поэты,
Герои дня, кто был злодей,
Кто вас вернёт, тех кто заветы
Свои чтил до конца своих же дней.
Нам дали вы эмоций гору,
Про вас забыть не в силах, больно,
Вас наших слёз утопит море,
Где ваши — слов златых оковы.
Невольно стали вы идеей,
Вы вдохновили весь народ,
Вы всю страну с колен подняли,
Но что о вас расскажут? Ложь.
Забыть хотим потерю вашу,
Забудем правду вместе с ней,
Теперь тебе, звезде моей,
Кто ближе стал? Поэт? Герой?
Тебе — звезде, что высоко,
Тебе, вознесшись до небес,
Одной тебе открыта правда,
Тебе поэты всё расскажут.
Те кто нас ниже на два метра,
Кто выше в небо улетал,
Те кто идеей жил, блистал,
Кто сам идеей странной стал.
Бессмысленное размышление.
Забвений ярких грань тонка,
Я блеклых два увидел сна,
Я в них узрел как жизнь и смерть
Со мной играют в темноте.
Как соль, бледнейший силуэт
Мне говорит: «Покоя нет».
Глядят пустые две глазницы,
В душе моей теснится птица.
Другой, чернее сажи был поэт.
Он мне твердил: «Зачем покой?
Тебе бы рвения порой! Скорей,
Попробуй, глаз открой!»
И вот, смотрю, не темнота,
Мне жизнь милее, чем мечта.
Я стал заложником, черта
Мечту закрыла от меня.
Я чую я покоя, жив я.
Мне стало быть важней пожить?
А как же твой простейший вывод,
Что жизни лучше и не быть?
Мой друг, скажи мне, будь Пилатом,
Каким я вижу белый свет?
Он мне дворцовая палата?
Он мне тот страшный сон, поэт?
Избрал я другом жизнь и рвенье,
Покоя нет в моей душе,
Ведь наступает озаренье
Лишь только мнимо, на легке.
Бог безумия.
Моё лицо отныне маска.
Смешно заметить неба краску,
Что красной сделалась от счастья,
Что лиц не вижу больше я.
Торгуясь с совестью, забыл,
О том кем я на свете был,
Мне — смех и горе, невезенье,
Отныне разум мой — смятенье.
Камина тихое теченье,
Речного треска озаренье,
Я бог безумья, без раздумья,
Я маску сделаю, король я!
Я стану править балом этим,
Весь мир театр, мы — поэты!
Безумье — это мир поэта,
Он ярким пламенем одетый!
Моё лицо отныне маска!
Десятки лиц — одна окраска!
И как ярка же неба краска,
Что красная, как гнев заката!
