На поиск истин шлёт людей
И ожидает лишь вестей.
И кто же добрый? Кто же злой?
Кто жертва
Знай — правда всякому своя,
Жизнь может вектор свой менять.
Сказка-быль о поэте и его гении,
Или
Рукопись.
Рукопись, чистейший лист, пергамент,
Как много творчества, признаний,
Ложились на листы как пух,
А наш поэт всё ждёт экзамен,
Экзамен публики, признанья,
О том, что мастер слова он.
И вот, написанный шедевр,
Написанный душою, не рукою,
Несёт он к публике, мишени,
Свою духовную стрелу,
Своё златое озаренье,
Свою душевную среду.
Однако разочарованье ждёт,
Оно как смерть, неявно и нежданно,
Наследия, однако, не оставит,
И имя мастера, шедевр,
Погибнет так же, как и он,
При свете свеч, при шуме тьмы.
И вот удар для мастера велик,
Его творенье было всеми бито,
Оно погибло, не родившись в свет,
Оно покинуто людьми вовек,
И имя мастера забыто,
Во мраке свеч огонь горит.
И вот, разгневанный на мир,
Прокляв всё то, что он считал виновным,
Его хватила ярость страха,
И вот от страха быть забытым,
Он стал крушить свою квартиру,
И вот в камин он бросил книгу…
Эпилог
Прошло два века,
Дом заброшен,
Покинул свет давно уж дед,
Спаливший свой родимый дом,
Где пепел рукописи с домом
Развеял ветер на тот свет.
Лицо.
Поэт, творец, создатель, мастер,
Реалий молот свой держа,
Создать намерен был лишь чудо,
Других душа не зрела целей!
Поэт ковал свой гений в кузне,
Белый цвет вдруг стал как дым,
В горниле пламя он раздул,
Чёрным лист там стал от дум!
Когда закалки час настал,
Он в хладные умы толпы вложил
Свой гений, час настал.
И вот в восторге весь народ.
Творца несёт толпа, он в славе,
Омывшей с головы до пят,
И вот с восторга он слезами,
Погиб, творенье лишь создав.
И вот стоит его лицо,
На площади оно одно,
Герой как личность был забыт,
И помнят только гений — миг.
Так кем же был творец? Не знаю.
Его запомнил мир в лицо.
И лишь лицо его все знают,
На солнце медь блестит назло.
И вот додуман был сюжет,
Об авторе все знают лживо,
И только мёртвый человек
Вдруг вспомнит кем был тот поэт.
Цикл.
В какой-то миг я взял все мысли,
Их бумаге я предал,
И вижу, что без цели в жизни,
Без надежд я лист, в смятеньи.
Как важно цель иметь, по сути,
Идти к ней нужно всем теперь,
Но нам всем, каждому, убудет,
Вдруг если цель достичь в момент.
И вот, наш славный мир в конец
Теряет вдруг себя, конец!
И цель нам нужно ставить, как итог, чтоб,
Душ наших вдруг поток не слёг.
Тоска.
Пустой вагон идёт вдоль улиц,
Его вперёд тоска несёт,
Тоска всех наших узких улиц,
Тоскует вечно наш народ.
По чём тоскует? Я не знаю,
