— Сделай музыку потише, уже почти двенадцать, и я уйду. — как можно дружелюбнее произношу я. Мне не нужны проблемы. Я просто хочу тишины.
— Нет.
Что ж, я вполне ожидала услышать такой ответ.
— Тогда я позвоню в полицию.
— Не позвонишь.
Он прав, я бы не стала звонить. Полиция ничего не решит. Она приедет только через час, сделает предупреждение и уедет обратно, оставив меня один на один с гневом Яна.
— Ладно, чего ты хочешь?
Уж что я точно поняла за эти годы, так это то, что Ян за все озвучивал цену. «Хочешь, чтобы я сделал что-то для тебя, сделай что-то для меня» — этот урок я усвоила на всю жизнь, когда два года назад за то, чтобы отпереть дверь класса, в котором он запер меня во время новогоднего концерта, он попросил (ну как попросил…) неделю таскать его обеды за его стол. Это было то еще унижение.
— Покажи сиськи.
Что?
— Ян, я серьезно. — я хочу казаться смелой, хочу выглядеть так, словно мне не страшно, словно его слова меня не касаются, что я выше и сильнее всего этого. Но я знаю, что это не так. И он знает.
— Я тоже.
И зачем я сюда пришла? Он снова смеется надо мной, снова хочет довести до слез. А ведь еще немного и он бы этого добился — мне все еще больно сталкиваться с таким Яном. Я все еще помню его другим.
— Я не буду этого делать.
— Ну тогда проваливай. — говорит он безразличным тоном, подходит к шкафу, что-то ищет, а затем подходит и, дернув на себя мою руку, высыпает мелочь. — Здесь сотка, может, чуть больше, сгоняй в аптеку и купи себе беруши, но просто отвали.
На ватных ногах прохожу мимо пьяной молодежи и выбегаю из его квартиры. Но почему-то ноги сами ведут меня не к себе, а в комнату родителей. Подхожу к шкафу-стенке и открываю нужную мне полку. На каком-то бешенном адреналине хватаю папин травматический пистолет.
Дверь в Янину квартиру все еще не заперта, поэтому, сжимая в немного вспотевшей ладони пистолет, прохожу внутрь и направляюсь прямо к колонкам.
— Вечеринка окончена! — говорю я, вытащив шнур из розетки.
— Ты че творишь?! — кричит кто-то возмущенно. А краем глаза замечаю выходящего из кухни Яна.
Что ж, я просила его по-хорошему. Вскидываю руку и делаю несколько выстрелов в потолок. В квартире тут же начинается лютый кипиш, люди с криками сразу бросаются к двери. У меня всего лишь травмат, но им об этом знать необязательно, по крайней мере, не были бы убуханными, поняли бы это сразу.
Не теряя момента, ныряю в толпу и направляюсь к выходу, оставляя явно взбешенного Яна позади. Я больше не жалкая. Сколько еще раз мне придется ему это объяснять?
