Страницы возрождения души. Ангел для демона - Линда Роландовна Бериашвили

Воспоминания делают нас узниками прошлого. Пока смотришь на него, стоишь на месте и настоящее проносится мимо, а будущее кажется неизвестным и пугающим. А все оттого, что ты не можешь заставить себя развернуться от прошлого к будущему. Кажется, что, если перестанешь снова и снова сосредоточивать свое внимание на нем, его дорогие сердцу фрагменты начнут постепенно улетучиваться из памяти. И ты держишься за них, боясь отпустить, потому что точно знаешь, что они больше не заглянут к тебе в будущем. Самые счастливые моменты из прошлого способны стать самыми мучительными, когда понимаешь, что они больше не повторятся.

Дождавшись окончания пар, Изабель направилась туда, куда давно влекло ее сердце. На кладбище, где похоронены ее любимые бабушка и дедушка. Самые близкие для нее люди. Дедушка заменил отца, которого у нее не было, стал близким другом. И на протяжении месяца она наблюдала как он медленно умирает у нее на глазах. Она бы отдала все, что угодно, чтобы помочь ему в тот момент, но уже никто не мог его вылечить. Дедушка умирал от рака, а ее душа от предательского бессилия.

Кладбище располагалось в двух километрах от города. Единственная проселочная дорога, ведущая к нему, встречала посетителей крайне редко. И в эту безлюдную глушь, где из живых существ только вороны периодически издавали звуки, пролетая над головой, и забрела Изабель.

Из-за душевной боли, притупились все эмоции, и разум тщетно что-то вторил. Словно в сердце вонзились когтями и пытаются вытащить его из груди, стремясь оставить лишь пустоту на его месте.

Солнце клонилось к закату. Впереди начали виднеться мраморные памятники. По телу пробежали мурашки. Все сжалось внутри.

Найдя нужную могилу, Изабель опустилась на колени перед ней. Несколько секунд безмолвно взирала на фотографию и гравюру с именем. Столько всего хотелось рассказать дедушке, но еще больше, снова ощутить тепло его любящего отцовского объятия и родной запах. Ком подступал к горлу и уже не оставалось сил сдерживать себя. Из груди вырвался стон и тело начало содрогаться в безудержных рыданиях. Здесь, где нет людей, она могла позволить себе дать волю чувствам. Не нужно было подавлять истерику и казаться сильной. Хотелось просто кричать.

Она била кулаками о бетон, разбивая их в кровь, царапала ногтями руки, лишь бы как то заглушить разъедающую боль.

Нет, она не согласна с этим. Она не готова отпустить. Перед глазами мелькали картины детства и юности, сменяя друг друга. Как дедушка ведет ее маленькую за руку. Как бабушка готовит бутерброды, отправляя их на природу. Как они вместе читают в теплой комнате, поздней зимней ночью. Как по утрам дедушка ласково звал ее, чтобы разбудить, и она просыпалась с улыбкой. Это больше никогда не повторится…