«Остановка …остый километр, следующая Заборье», – гнусаво и механически пропели вагонные динамики. Слово «Заборье» смыло остатки сна, Иван вскочил, хватая корзинку. Егора рядом не было, Иван быстро закрутил головой, ища попутчика, сел, опять вскочил, и понимая, что драгоценные секунды грибной поры, закончатся вот прямо сейчас, через мгновение с закрытием дверей, пулей вылетел в тамбур, а оттуда – на перрон.
И следом за ним, как он и ожидал, двери со скрипом захлопнулись. Электричка медленно поползла дальше.
Когда последний вагон проехал перед глазами и электричка красными полосками улыбнулась Ивану, он понял, что эта платформа – не Заборье. Перед ним, на платформе напротив висела старая полуржавая вывеска «190 км.», причем буква «м» от названия была отломана и висела вверх ногами. Корзинка стояла рядом и уже пугала его своей пустотой.
Было около девяти утра, солнце взошло где-то за плотной пеленой серых мутных облаков, и было даже непонятно с какой стороны оно находилось.
На платформе было пусто.
Иван стал медленно соображать, почему же не доехал до Заборья, ведь он точно слышал это название в объявлении. «Значит, вышел раньше», – подумал Иван. Теперь оставалось ждать следующую электричку, и на ней уже – до Заборья. А там… Иван уже стал подыскивать версии, куда мог деться его преданный грибной попутчик и не мог изобрести ни одной.
Пошарив по карманам, Иван вынул пачку сигарет, и тут же спрятал её, понимая, что спичек нет.
«Хоть пойду, стрельну огоньку», – подумал он, и направился к маленькому кривому зданию кассы, расположившемуся в конце платформы. Пока он переходил на другую сторону, спускался на рельсы по трухлявым деревянным ступенькам, положенным тут, видимо, еще до первой мировой войны, он напряженно вглядывался в окружающий пейзаж в поисках собеседника и источника спичек.
Но спичек в пейзаже не наблюдалось: на платформе с обеих сторон не было ни одной души.
«Утро», – подумал Иван. – Спят все. – Ему вдруг так приятно вспомнилось тепло собственной кровати, мягкость одеяла и такой привычный, как от собственного тела, запах родной подушки… он поморщился, как бы ещё раз сбрасывая с себя остатки сна, и решительным шагом пошел к кассе.
Касса была закрыта. Расписание на стене было оторвано, и его обрывки валялись в застывшей грязной луже.
«Вот оно… стодевяностый километр… пфф… – медленно вздохнул Иван. – Надо было все-таки ехать в Хватово, уже ходил бы по лесу». Мысль о грибах стала некоторым спасением для Ивана, он вытянул голову, как мог, и пристально посмотрел вдаль, за перрон, в поле, которое тянулось на несколько десятков километров и скрывалось за бледным горизонтом.
