Искали долго. Больше часа. За это время, чтобы старик так сильно не переживал (а переживал, словно подвел сотню людей), я пытался вести светскую беседу, как мог, как умел. Вопросы у меня не клеились, зато он был мастаком по этой части. Он спрашивал, я – рассказывал. По-честному.
– Вы – хороший молодой человек, – подытожил Геннадий, погруженный в поиски, как мне казалось, несуществующей книги.
– Но это не совсем… правда. Хороший – сейчас. А завтра – я не уверен.
– Думаете, мне нечего стыдиться и горевать за прожитую жизнь? Думаете, почему старики так плохо спят по ночам? – и тут он закрыл глаза. Шевелил губами беззвучно. – Точно. Она в сейфе.
– В сейфе?
– Да, да. Как я мог забыть!
Сейф – это громко было сказано: обычный деревянный прямоугольный ящик, спрятанный под столом. Там хранились рукописи, исписанные синей пастой. Несколько книг в твердом переплете. И одна – обернутая в новогоднюю обертку.
– Вот она! – театрально обрадовался старик и так же театрально протянул ее мне. – Она – ваша. Наслаждайтесь.
– Вы… вы уверены?
– Да-да. Нынче, под Рождество, я хотел эту книгу подарить внучке. Ей уже двадцать. Совсем взрослая. Забыла старика. Так и не приехала, поэтому книга и пролежала в сейфе столько времени. Славу Богу, нашлась!
– Не будем проверять?
– Не обижайте меня, Алексей. Не настолько я еще развалина. – Молчание. – А теперь вам пора уходить, а мне пора отдыхать.
– Да, простите. Когда вам принести книгу?
– Не спешите. Тем более вы узнаете имя автора и тогда… Но не будем забегать вперед.
Он проводил меня до кованых ворот забора, где нас поджидал охранник, и ушел, оставив меня в сомнениях.
А что это было?
Это реально?
Почему все так театрально?
Как-то не так…
Домой я бежал. Не было усталости. Только бесконечно блуждающие вопросы мешали насладиться предвкушением от разгадки секрета незнакомки.
* * *
Терпения хватило раздеться, вымыть руки, налить горячий кофе и усесться в мягкое кресло.
Помедлил минуту.
Волновался. Как ребенок.
Разорвал золотистого цвета бумагу, и обнажилась книга с серым тканевым переплетом, сверху золотым тиснением написано: «Роза Миронова», ниже – «Дьяволы и Боги». Под названием романа был вшит черно-белый крохотный рисунок, на котором изображена спящая на кровати девочка, укутанная в одеяло, а над ней витают сновидения, где она среди одуванчиков бежит прямо к церкви.
Роза?
Миронова?
Отложил книгу. Руки дрожали. Подтянул к себе ноутбук. В интернете – ни одного упоминания о писателе фантастики Розе Мироновой. Ни одной книги, соответственно, ни одного отзыва. Даже предсказуемо.
