Меня чуть не тошнит.
— Персефона! — кричит голос из темноты.
Я наполовину не хочу отвечать, слишком потрясенная тем, что я увидела, что я услышала. Но куда еще я могу пойти?
— Я здесь— слабо зову я.
Появляется Аид, бледный и запыхавшийся. Он на мгновение останавливается передо мной, оценивая глазами мою мокрую фигуру, проверяя, нет ли травм, я думаю. Я ожидаю, что так и будет, и совершенно не готова, когда он бросается вперед и вцепляется в меня, его пальцы обвиваются вокруг влажного шелка моей ночной рубашки. Он дрожит, то ли от бега, то ли от страха, я не уверена. У меня нет ни сил, ни желания сдерживать его, но я также не могу сдержать его. Не после того, что я только что видел.
Он хватает меня за лицо.
— С тобой все в порядке? Призрак…
— Я спряталась в бассейне, — ошеломленно шепчу я, протягивая к нему руку. — Это было… холодно.
Он снимает куртку и набрасывает ее мне на плечи.
— Но ты не ранена?
— Я не ранена
Он дышит, долго и медленно.
— Ты поймал призрака? — спрашиваю я.
— Да, я убил его.
— А воры?
Он качает головой.
— Я не стал беспокоиться о них, когда понял, что ты пропала.
Все эти потерянные души…
Я поворачиваюсь обратно к бассейну.
— Что это? — спрашиваю я.
На его челюсти дергается мышца.
— Хранилище забвения, — объясняет он, — где можно хранить воспоминания, которые предпочли бы забыть.
Я сглатываю, глядя на воду, которая теперь стала чернильно-черной под его тенью.
— А ты..? — Спрашиваю я. — Забыть, то есть?
— Нет, не полностью.
— Тогда почему..
— Просто действие по их размещению здесь, кажется, помогает.
— Верно.
Он ждет мгновение.
— Ты что-нибудь видела?
— Нет, — говорю я, но не знаю, лгу ли я, чтобы защитить его или себя. Я только знаю, что не хотел бы, чтобы кто-нибудь видел эту часть меня. И он тоже этого не хочет. Каким бы чудовищем он ни выглядел в этой сцене, он стыдится этого. Я не думаю, что злодеям должно быть стыдно. Но я не уверена, что могу рассчитывать и на это.
Я дрожу.
— Пойдем — говорит он. — Давай вернем тебя обратно.
Глава 11. Ирма
Мои сны наполнены криками, видениями крови и разорванных крыльев, мольбами о пощаде и лицом с красными глазами, лишенным чего-либо, кроме ярости. Я просыпаюсь несколько раз, тяжело дыша, шелковые простыни в пятнах пота, убеждая себя, что все это был сон.
Только, конечно, это было не так. Просто воспоминание, которое не было моим.
Возможно, мне следовало сказать ему, дать ему шанс все объяснить.
Мой желудок скручивает.
Но как можно объяснить нечто подобное?
