– Да не хотела я тебя топить, – садится она рядом со мной на качели. – Просто хотела присмотреться к тебе получше. Потому что ты… – ёрзает она, устраиваясь удобнее – Потому что Адам…
– Что я? Что Адам? – никак не дождусь я, когда она наконец, прижмёт свою задницу и договорит.
– Потому что между вами что-то есть. Вот только не спорь, – предупреждающе поднимает она руку. – Почти два месяца я вижу его каждый день. Изо дня в день. И он был одним. А с твоим появлением стал совсем другим.
– И каким же? – усмехаюсь я.
– Влюблённым, – пожимает она плечами.
И сказать, что она меня огорошивает – ничего не сказать. Я дар речи теряю, пока она рассматривает кинообложку «Преступления и наказания».
– Не говори ерунды, – едва справляясь с волнением и стараясь не показать вида насколько я в смятении, забираю у неё книгу.
«Мне нужно учиться не принимать близко к сердцу всё, что мне здесь говорят», – рассматриваю я мрачноватого, но очень привлекательного мужика, что ВВС сняло в роли Раскольникова. Подозреваю, только из-за него Анита эту книгу и выбрала.
– Ну, хочешь верь, хочешь – нет, – отталкиваясь, раскачивает Анита качели, – а не одна я это заметила. Эта сучка Грейс, у которой я типа спёрла браслет, моя бывшая соседка, первая сказала, что неровно Адам к тебе дышит.
«Как же! Как же! Неровно. Угу», – киваю я про себя.
– Классный фильм. Я видела. Но книга лучше, – откладываю я томик, уже собравшись с мыслями. Уже успокоившись. Мысленно выдохнув. Равнодушно. Безразлично. – А по мне так он ко всем неровно дышит. Причём неровно одинаково.
– Это потому, что ты новенькая, – откидывается Анита на подушки и кладёт руки на спинку. – И ещё ничего не понимаешь.
– И чего же я не понимаю? – оборачиваюсь я к ней.
– Что он как пустой сосуд. Как вон та лампа, – показывает она на стеклянный плафон освещения сада, которое в тени горит даже днём. Везде. Кроме этого фонаря. – Красивый. Изысканный. И сломанный.
– Сломанный?
– Правильнее, наверно, сказать: сломленный. Он словно что-то потерявший. Или уже отчаявшийся найти. Неужели ты этого не чувствуешь? Его одиночество. Пустоту. Надлом. Хотя откуда, – тяжело вздыхает она. – Ведь это ты словно зажигаешь в нём свет. С тобой он словно оживает.
– Не знаю зачем ты всё это выдумываешь, Анита, – качаю я головой, хотя от её слов так болит и разрывается в груди, что хоть руками держи. – Да только всё это глупости. Ко всем он относится одинаково. Каждую убеждает в её исключительности. Вот как ты меня сейчас. Но на самом деле все мы тут равны. И все рано или поздно отправимся домой. В том числе и я.
