– Нет, на Вики она не похожа. И всё же что-то в ней есть, – не вижу я смысла упираться, раз мой интерес для него настолько очевиден.
– Не увлекайся, Дам. У неё контракт «типа А». Ей нужны деньги. И она пойдёт до конца ради них. Ей глубоко плевать на тебя.
– Она хочет помочь брату, – допиваю я своё пиво.
– Сомневаюсь, что он у неё вообще есть.
– Тогда в этом соревновании лицемерий ты всё равно победил. Чтобы наш отец выплеснул суп в лицо матери? – усмехаюсь я. – Он скорее тебя утопил бы в этой тарелке ради неё.
– Да, она была его единственная слабость. И как ты не стараешься презирать всё, что связано с отцом, ты похож на него даже больше, чем я. Ты привязываешься. Ты боготворишь женщину, хотя сейчас для тебя это и некий собирательный образ. Тени. Призраки. Единичные черты, из которых ты возрождаешь Её образ, и только благодаря этому живёшь. Единственная слабость отца – это и твоя слабость, Дам. А я просто пытаюсь тебя защитить от тебя самого.
– Ты не сможешь, – беру я серебряный нож, что лежит с правой стороны от его тарелки. Отрезаю кусок пиццы. Ну надо же, острый! – Я отработаю свои деньги и уйду.
– Куда, Адам? – усмехается он, нюхая, то есть, простите, вкушая аромат изысканного месива, что он подхватил на свою вилку. И наслаждается, почувствовав его на языке. – Сколько можно бегать от себя самого? Это твой дом. Я – твоя семья. Шоу – наше детище. Это твоя жизнь, а не просто твоя работа.
– Нет, Эван, – кручу я в пальцах нож. – Моя жизнь – не роль, что диктует мне жалкая кучка ублюдков, упираю я лезвие в кожу между большим и указательным пальцем. – А эта девушка, может быть и не похожа на Вики, но не смей больше приближаться к ней.
– Нет! – успевает крикнуть он, но скорее от отчаяния, чем у него действительно была надежда меня остановить. – Нет! Сукин ты сын, – прикрывает он лицо салфеткой, с отвращением глядя как из разреза на моей руке белоснежную скатерть заливает кровь.
– Хочешь ещё раз поговорить с ней? Прошу, – протягиваю я ему серебряный нож. И выхватив с чистой тарелки салфетку, заматываю руку. – Можешь работать сам в своём грёбанном шоу. Или разрезать себе руку.
– Чёртов придурок! – встаёт он, швыряя накрахмаленную ткань прямо на тарелку и стараясь на меня не смотреть. – Я уже сделал из-за тебя татуировку. Уже ходил в чёртовой повязке, когда тебе прооперировали колено. Но резать руку! Ты же в курсе, да, что ты больной на всю голову? – превозмогая отвращение и стараясь не смотреть на кровь, вида которой он не выносит, поворачивается Эван.
