– Всё будет хорошо, Игорь Анатольевич, – скромно улыбаясь, произнесла Катя и тут же, засмущавшись, опустила глаза.
– Что? – удивленно спросил Громов.
В спешке выйдя из своего кабинета, он остановился посреди приёмной и замер. Луч солнца, запрыгнув через окно, коснулся его щеки. Он обернулся к окну и встретился лицом к лицу с озорным лучом, заставившим его зажмуриться. Солнце. Тепло. Весна. Солнце сияло. Тепло растекалось по приёмной. Весна руководила оккупацией. Громов ощутил это солнце, это тепло, эту весну. Но принять их не мог. Его тяготила неразрешённая проблема, не пропускавшая это тепло. Он нахмурил лоб и опустил голову. Тяжесть? Беспокойство? Что же?
– Всё будет хорошо, Игорь Анатольевич.
– Что?
Солнце. Тепло. Весна. Но! Тяжесть? Беспокойство? Что же?
– Простите, Игорь Анатольевич, мне показалось, вы чем-то расстроены.
Громов будто очнулся.
– Расстроен? Ничего, Катенька, всё будет хорошо.
– Вот я и говорю, всё будет хорошо, – уже смеясь, повторила Катя.
– И ты хорошая, и как всегда бесподобна.
– Спасибо, Игорь Анатольевич. Я просто никогда вас не видела таким.
– Каким? – поинтересовался Громов.
– Таким печальным. Я думала вы такой… Такой железный, такой всегда невозмутимый и веселый. А сейчас вы немножко грустный.
Громов рассмеялся. Катя последовала его примеру
– Ничего, Катя, ничего. Ты права, все будет хорошо. Я уже не вернусь сегодня.
– Хорошо, Игорь Анатольевич.
– Как там? У немцев? – спрашивал Николай Ефимович.
– Замечательно. Особенно в начале мая. Знаешь, Ефимыч, День победы с детства был моим любимым праздником. Думаю, у нынешней молодежи это может вызвать, мягко говоря, недопонимание. День победы! Такая гордость за страну и народ… И странное ощущение овладевает тобой, когда встречаешь этот праздник в Берлине.
Гартман скрипя, рассмеялся.
– Какую ответственность несет двадцатилетний немец за Холокост? Это, действительно, смешно.
– Да я не об этом, Игорь. Ты так забавно это сказал.
– Я бродил возле Рейхстага, когда в Москве начинался салют, и думал, каково быть молодым немцем, знающим о том, что его предки сотворили лет так восемьдесят назад. Срок большой, но в масштабах той войны ощутимый даже для двадцатилетнего парня, особенно, когда он видит русских байкеров, размахивающих красными флагами и лозунгами «На Берлин!»
Гартман снова рассмеялся.
– Ладно, увлекся я, – твердо проговорил Громов. – Я так понимаю, порадовать тебе меня нечем?
