Этот мир прекрасный сад,
Рай у берега реки.
Мы в нём только сорняки,
Ждём без цели свой закат.
Жизнь идёт, неспешен шаг.
Нас затягвает в поток,
Мы ныряем. В потолок
Упираясь головой.
Эта жизнь прекрасный сад.
Солнце светит, но не нам.
Наша плоть уйдёт цветам,
Остальное – прямо в ад.
Нас не зовут, не манят дали,
Нам не достичь больших высот,
Мы все давно рабами стали
Мирских и низменных забот.
И гаснет серое сознанье
Под гнётом повседневных дел —
Так постепенно умиранье
Души внутри уставших тел.
И закатное солнце мерцает багряно-красным,
И вступает в свои права безразличный вечер.
Ты давно перестал задумываться о вечном,
И уже не тебе задумваться о прекрасном.
Твои ноги свисают с края – носками в бездну.
Ты мешаешь подошвой горячий и вязкий воздух,
Вспоминая, как раньше было легко и просто,
А теперь всё стало пустым и до боли пресным.
Ты не знаешь, что будет завтра, да и не важно.
Если завтра наступит, возможно, тебе не выжить.
Оно, может, тебя раздавит и обездвижит,
Оно, может, схлопнет тебя, будто ты бумажный.
Ну и что? Светит солнца закатного красный пламень.
У историй, подобных этой, конец известен.
Все мы брошенный кем-то в морские пучины камень,
Блеснут гладкие грани и в бездне навек исчезнут.
VI. О сне, смерти и забвении
Сон будто очень маленькая смерть,
Закрыв глаза – назавтра ожил снова.
Такая смерть для жизни есть основа,
Она земную движет круговерть.
Сон сам приходит, стоит грянуть ночи.
Я лёг в кровать – и новый день отсрочен.
В изнеможенье не запомнив снов,
Я просто исчезаю из эфира,
Во тьме, как склеп, покоится квартира,
А мир живёт, не потеряв основ,
На коих будет зыбиться уж скоро
Без моего строжайшего надзора,
Иссохнет тело чахлое когда
И я усну, знакомо и привычно,
Как то бывает дня в конце обычно,
Теперь в последний раз и навсегда.
Пустота внутри. Пустота снаружи.
Этот мир лишь белая пелена.
Что ты видишь ночью, закрыв глаза?
Что ты слышишь днём, затыкая уши?
Пустоту. Повсюду есть лишь она.
Нет начала, нет ни конца, ни края.
Что ты будешь чувствовать, умирая?
Пустоту. Забвенье и пустота.
Смерть поманит однажды тебя рукой,
И тогда ты услышишь протяжный зов.
Не бери в багаж ничего с собой,
Просто помни – однажды – и будь готов.
Смерть придёт к тебе в твой заветный час,
И её дыханье опалит грудь.
Чтобы пыль не пожрала их вечный глас,
Завещай все книги кому-нибудь.
Смерть придёт, в бумажных чертах лица
Ты узнаешь собственные черты,
И поймёшь, что, в сущности, до конца
Шёл один, до этой немой черты.
