Завтра пустым покажутся мысли больного вечера.
Люди добрей окажутся, горечь отпустит сердце,
И я наконец смогу расслабиться и согреться.
Я знаю, наступит завтра, в нём буду я чуть уверенней,
Но сегодня – есть доказательство, что завтра наступит временно.
2018
То вчера был и вовсе, пожалуй, не я.
Это кто-то другой,
Притворившийся мной.
Я проснулся сутра.
Или ближе в обед.
В моей памяти был лишь остаточный след
От прошедших недель.
Я не смог бы понять
Эти помыслы, чувства. Теперь как в бреду
Все они. Я и сам ни черта не пойму.
02.06.21
Я умираю с каждым новым днём
Я умираю с каждым новым днём.
Похожий на чернильные разводы,
Нечёткий слог во время непогоды,
Дождём омытый, растворяюсь в нём.
И каждый мой рассвет как в первый раз,
Второй такой не созерцать мне вид.
День кончится, и ночь всё обнулит,
Едва сомкнуться веки сонных глаз.
2020
V. О тишине, покое и природе
Между серостью неба и скошенной охрою поля,
В вязкой патоке замершей предгрозовой тишины.
Я гуляю у кромки реальности вместе с собою,
В этот пасмурный день существую лишь я, то есть мы.
И закружится мир; улыбаясь немного безумно,
Мы закружим его вокруг наших податливых тел.
В этом миге не станет проблем и назойливых дел,
В этом миге лишь я, то есть мы, а на мили безлюдно.
23.09.19
Тени сплющились, раздавленные подошвой,
Солнце слепит в зените. Болезненно-белый свет
Я рассматриваю внимательно и дотошно.
Он меня рассматривает в ответ.
Это лето. Июль захлёбывается зноем,
Стонут недра сковородой раскалённых плит
Под чужими шагами, протяжно и непристойно,
Обгоревшие, истерзанные на вид.
16.07.21
Ранние прогулки. Никого на улице.
В воздухе сереется предрассветный дым.
И не нужно лыбиться, и не надо хмурится,
Для чего эмоции, если ты один?
Солнцу раньше всходится с каждой итерацией,
Ночь короче делая, мой короче сон.
В каменных коробочках люди в гибернации
Тихий бессознательный образуют сомн.
Мимо кромки леса, освещённой заревом
Рыжевато-розовым, я иду домой.
Ранние прогулки. Отдых для сознания.
Шанс хоть ненадолго быть самим с собой.
2021
Как трудно нам бывает утром встать:
Уставшие, всё ждущие субботы,
Мы тащимся в объятия работы,
Мечтая лишь упасть в свою кровать.
Работа – дом, похоже, замкнут круг,
И кажется – мы скованны цепями,
А там, откуда поросли корнями,
Лишь воля простирается вокруг.
Что манит нас в неведомой глуши?
Свобода ли есть жаждать так свободы
И трепетать от прелести природы?
Мы все рабы, рабы своей души.
