«Как странно, что спустя почти два столетия после его смерти все требуют для мертвеца презрения и забвения, — не переставал дивится переменам Расл. — Элита помешалась на мире, хотя война в нынешних условиях просто невозможна. Но даже если… Ну пусть между городами ОМО… ха-ха… А было бы занятно сконструировать боевых мезов, способных…»
— Добрый день, или скорее вечер, — прервал только набиравшую силу, яркую и захватывающую фантазию учёного вежливый голос за его спиной.
Расл развернулся и не сразу смог ответить незнакомцу. В его гениальной голове продолжали роится сводки с фронтов, модификации боевых мезов, работа днём и ночью.
— Похоже я обознался, — смущённо потёр широкий лоб тот, поправляя кепку.
— Нет, что Вы, — наконец переключился на важное учёный. — Боб Касл, сыщик, так?
— Совершенно верно, — облегчённо вздохнул мужчина в кепке. — Только не понимаю к чему эта встреча, ведь все данные можно перекинуть по сети.
— Считайте это моим капризом, — отмахнулся Расл. — Поговорим прямо здесь, в компании героя. Тем более, что он не популярен и нам точно никто не помешает.
— Ладно, — кивнул Боб, рассматривая книгу в руках Клода Дюваля.
— Всё необходимое действительно уже у Вас, — проследил за взглядом собеседника гений мезотехники. — А мне нужно было лишь посмотреть на Вас в живую. Убедиться, так сказать, что машина не ошиблась.
— Машина? — внимательно посмотрел на Расла сыщик.
— Вы глупых вопросов не задаёте, глаза умные, и я у же понял, что машина явно не ошиблась. Хорошо, что не спрашиваете почему я обратился именно к Вам, а не в одно из агентств. Но я объясню. Обращался, и не раз. Результатов никаких, а в СБ мне посоветовали не лезть не в своё дело. Поэтому сыщик, которого вышибли отовсюду и подозревали в неоднократном нарушении закона, моя последняя надежда. И ещё одно… То, что я не могу доверить даже машине, и тем более сети. Полагаю, Вам не составит труда узнать кто я такой.
Двое мужчин среднего роста деловито беседовали у памятника герою Анарита. Со стороны казалось, что они обсуждают именно его и события тех важных дней марконской истории.
— Я уже узнал Вас, господин Клейдж, — привычно осмотрелся Боб, чтобы исключить лишние уши в их разговоре. — Но встреча неподалёку от здания городской администрации…
— Ну да, польщён, — пропустил опасения сыщика мимо ушей учёный. — Так вот, моя жена, известная модель Норма Милес… В общем я хочу, чтобы Вы помимо расследования по делу взрыва остарского Купола…
