За столом сидят трое: Васька Макаров, дед Тимофей и водитель Степаныч.
В печке потрескивают дрова. В окнах виден лунный свет. На столе керосиновая лампа слабо освещает наспех приготовленный ужин и бутылку водки с наполненными рядом стаканами.
– Ну что, вздрогнем?! – Степаныч, взглянув на Ваську и старика, берёт стакан и, не морщась, одним глотком выпивает его, как воду. Васька, чуть прикоснувшись губами к стакану, ставит его на стол. Дед Тимофей пьёт долго, содрогаясь от неприятных ощущений.
– Всё, Мишка! – он смотрит с сожалением на Степаныча, – Кажись, отпил своё! Старый, слепой, слабый… .Не ты б, друг, давно б уже помер! А вот раньше! – Дед Тимофей мечтательно поднимает голову к потолку.
– Раньше, дед, мы с тобой помоложе были! Вот, как он! – Степаныч кивком показывает на Ваську, который внимательно слушает их разговор,– Хотя, ты–то в то время уже в моём возрасте был!– довольно подмигивает он и, спохватившись, добавляет:
– Извини, старина!
Дед Тимофей машет рукой:
– Да ладно!
Потом старик внимательно смотрит на Ваську:
– Мы с Мишкой лет десять старались. Потом я – в отставку, он – в начальники. Снабженец при артели. И машина под боком, и продукты в руках и всякое другое.
– И много, дед, здесь золота? – как бы невзначай интересуется Васька. Видно, что очень уж его заинтересовал разговор про артель.
– Золота, Вася, везде много. Его только видеть надо, да знать, как добыть. Способы разные есть.
– Я до ветру! – прерывает их Степаныч,– Заодно, машину посмотрю! – он укоризненно смотрит на старика, и видя, что тот не обращает на него внимания, машет рукой. Накидывает на плечи свою меховую куртку и выходит из избушки.
– А что за способы? – затаив дыхание продолжает разговор Васька.
– А что это, милок, глаза у тебя загорелись? – вопросительно смотрит на Ваську дед Тимофей, – Не уж-то тоже в артель собрался?
– Да не! – машет головой Васька.
– Ну-ну. Про способы говоришь? В артели золото за зарплату моют. А старатели всё-равно себе намыть ухитряются. Всякими способами пытаются на волю его вынести. В основном пешком идут. Аккурат тропа через мою заимку. Ночуют у меня, в баньке парятся, а потом дальше. Только не все, паренёк, доходят. То один пропадёт, то другой. Слухи доходят, а их никто не ищет. Зачем? Мишка говорит, что те, что пропали, бичи обыкновенные. Ни родных, ни родины.
