— Аа? — запрокидывает голову назад.
— Я говорю, мое это, сыкун, — сгребаю связку в кулак.
Один пролет. Захожу в квартиру, запихиваю шары внутрь и закрываю дверь. Толкаю их в зал под потолок.
Ну и на хера они тебе спрашивается?
С минуту осмысливаю свой идиотский порыв. Разглядываю мерцающие в полутьме шары и думаю, какого меня переклинило. Вспоминаю про подарок, который мне вручила девчонка. Возвращаюсь в прихожую, снимаю коробку с верхней полки шкафа и отправляюсь на кухню, чтобы закинуть что-нибудь в желудок.
— Сто процентов пазл, — срываю бант.
БАНТ!!! Это ж надо!
Достаю то, что лежит внутри.
Поздравительная открытка с персонажами Заходера. Та самая «вечеринка» осла у болота. Пух, Сова, Пятачок. Все в сборе.
«PS. Твои мне нравятся больше. Здесь художник явно подкачал)».
— Согласен.
Смотрю дальше. Беру в руки книгу, провожу пальцем по корешку. «История старых картин» — гласит название. Красивая… И такой у меня нет, что странно.
Листаю. Залипаю на одной из страниц, но потом все-таки откладываю в сторону. Забираю последнюю коробку и, нахмурившись, читаю название.
И нет, вопреки моим предположениям, это не пазл.
«Творческий оракул» от МИФ.
Покручиваю незнакомую вещицу в руках. Лезу читать инструкцию.
«Не знаете, как принять важное решение? Не дает покоя творческий кризис? Одолевает плохое настроение и осенняя хандра? Иногда чтобы сдвинуться с точки, нужно просто поиграть. Задайте вопрос и получите ответ».
— Да неужели…
Пытаюсь разобраться.
Чушь какая-то.
Или нет.
Набор из карт, похожих на таро. С предсказаниями, которые раздают величайшие художники: Да Винчи, Пикассо, Ван Гог, Кало. На каждой карте фразы о жизни и творчестве. Цитаты, изречения и остроумные советы. В дополнение к ним идет иллюстрированная брошюра содержащая краткую биографию каждого художника.
Заморочилась. Я такое не встречал.
Запах, доносящийся из кастрюль, ненадолго отвлекает меня от созерцания яркой брошюры.
Да тут прямо пир на весь мир.
Выкладываю на тарелку матушкины шедевры. С недавних пор она посещает кулинарные курсы. Думает, что это как-то поможет удержать дома отца. Вроде взрослая женщина, а столь наивная до сих пор…
Отрезаю кусок сочной отбивной, отправляю его в рот и откидываюсь на спинку стула. Смотрю на коробку и думаю про Арсеньеву. Возвращаюсь к тому моменту, когда увидел ее в подъезде. Смутившуюся до румянца на щеках. Улыбающуюся. С дурацкими, мигающими шарами в руках.
Ее интерес ко мне — просто недоразумение. Не глуха, не слепа, а все равно крыльями машет у самого костра. Инстинкт самосохранения отсутствует напрочь. Да и разум, видимо, в отключке, несмотря на то, что не тупая…
