Маленький дворик. Пахнет липами и краской. Осень.
– Вот черт!
Опять голос Нины. Я смотрю на нее. Длинный серый плащ и синие доски скамейки на его полах. Она пытается платком стереть следы, но делает только хуже.
– И что он к нам привязался, – ворчит она, – попятам прямо ходит.
– Три. Три. Три.
Слышу я свой голос. В руках старомодный кожаный портфель, подарок деда, он выбирал его вместе с бабушкой, когда она еще была жива. Нет. Я стесняюсь портфеля, но все равно ношу. Память. Это первый курс университета.
– Вон, опять прется.
Нина кивает в сторону одного из учебных корпусов.
Странный, слегка сгорбленный, два уголька глаз, широкие черные брови, оранжевая куртка и толстая тетрадь в руках. Мое сердце начинает бешено биться в грудную клетку, внизу живота бабочки. Андрей. Он уже близко. Сейчас будет шутить, улыбаться и смотреть на меня. Мне жарко, незаметно вытираю вспотевшие ладони о темную юбку и пытаюсь дышать ровно.
– Чисто урод.
Опять она.
– Ну, ты только посмотри на него, кто же захочет с таким встречаться?
Взрослая женщина внутри меня хочет кричать на нее, топать ногами и прогнать прочь отсюда, а восемнадцатилетняя девушка молчит.
Наконец он совсем рядом, и я смотрю ему в глаза.
Два уголька. Блеск золотых зубов. Мерное бульканье в коридоре.
– Боль.
Из глаз Сальмы выкатывается слеза, прокладывает дорожку по смуглой коже и грязным пятном расплывается на коралловой скатерти.
Я закрываю рот ладонью в немом крике.
Руки.
Белые глянцевые стены, металлический потолок, как кривое зеркало, блестящие хромированные поручни. Лифт. На табло медленно мелькают цифры. Мне двадцать пять. На этом лифте я ездила каждый день в течении трех лет на седьмой этаж.
Не люблю замкнутое пространство, но я еду ни одна. Знакомый аромат бьет по моим рецепторам. Максим.
Как и много лет назад, я боюсь смотреть ему в глаза и прячусь за завесой длинных волос. В памяти всплывает распахнутое серое пальто, бежевые вельветовые штаны-клеши, остроносые ботинки и светлый свитер. Я пытаюсь вспомнить его глаза и волосы и не могу. Лифт останавливается. Я смотрю на табло. Это не мой этаж. За дверьми двое рабочих в замызганных старых куртках хотят затащить в лифт шкаф. Я плотнее прижимаюсь к стене. Они приближаются, пыхтят, волокут. Кольцо рук. Светлый свитер. Широкая грудь. Я надежно спрятана от них. Мой лоб касается колючего подбородка. Я вдыхаю его запах, и голова начинает кружиться. Частое дыхание. Мне не хватает воздуха. Он немного отстраняется, упираясь руками в глянцевую белизну. Становится легче. Толчок. Темнота. Кажется, мы застряли. Страх. Стены начинают двигаться и наклоняться, готовые упасть мне прямо на голову. Тело словно скручивает судорогой.
