Попросил вертолетные лопасти
У небес, чтоб на дне не пропасть.
Вспоминал: «Эту мглищу чернильную
Можно волей преодолеть».
Но вцепилось в затылок бессилие
И давай причитать да галдеть:
– Вдруг на той стороне нет решения
Очень сложных и важных задач?
Нет рецептов по избавлению
От преследующих неудач…
И опять ноги колют иголки,
Точно жала, зовут отступить,
Как судьбу не разбить на осколки,
Как же в пропасть не угодить?
Очень трудно на старт без скрипа,
Из тепла налегке на мороз!
Не зависеть от стереотипов,
Изменить свою жизнь всерьез.
И стряхнуть эти когти острые —
Рано списывать со счетов!
– Эй, вы, черные, серые, пестрые!
Кто там в пропасти? Я готов!
Я привыкаю чувствовать стекло
Я привыкаю чувствовать стекло
И, зубы стиснув, в муть его смотреть,
А, чтобы скулы не свело,
Их снегом докрасна тереть.
До тона ярких девичьих румян,
До скрипа грубо выделанной кожи,
Важнее вид тепло хранящих стран,
Из-за стекла кривящих свои рожи.
Не будет трещин к первому теплу
И мирных слов, улыбок, лобызаний,
Пока свое сполна не проживу,
Не выучу язык страданий.
Вручат однажды нужный молоток
И с пониманьем отойдут в сторонку,
Чтоб не поранили ни рук, ни ног
Летящие по сторонам осколки.
Привыкнув тонко чувствовать стекло,
Через него стучаться и смотреть,
Непросто осознать, когда назло
Всем холодам посмел не околеть.
Опять затянул на пальцах веревочку:
Раз узелок, два узелок,
Где-то внутри на тайную полочку
Вопрос нерешенный прилег.
Сотни веревочек крутятся, вяжутся
Узлы, и распутанных нет.
Скоро все полки забиты окажутся.
Когда же придет ответ?
Сколько еще вот так затянуть
Крошечных узелков?
Станет прямее извилистый путь?
Когда же я буду готов?
К новым историям, переживаниям,
Стройным прозрачным проекциям,
Но мир упрямо стирает старания
И чередует инъекции
С адреналином и вазелином:
Миру ничуть нас не жалко —
Ему бы списать биомашину
Да поскорее на свалку.
И не спасают бумажки хрустящие.
Как бы себя полюбить?
Ласки под вечер ненастоящие,
Лучше под утро забыть.
Раз узелок, два узелок.
Уже паутина-кокон.
А хочется выбраться. Кто бы помог?
Было бы вовсе неплохо.
Рифмы путаются, словно стропы
Рифмы путаются, словно стропы.
Эх, не пишется – почему?
С ежедневником парень потрепанным
Что-то знал, что, убей, не пойму.
Признаю, паренек из прошлого
Все спешил что-то всем рассказать,
Избегал, как черт ладана, пошлого,
О романтике за ночь – тетрадь…
Закружилось потом, завертелось,
Изнутри что-то вдруг утекло,
И одна лишь профессия въелась
Да по самое… ремесло.
