— Мистер Лобо… Джон. А как вы относитесь к женщинам? — И тут же мысленно дала себе затрещину: как можно вообще спрашивать о таком? А сидящий рядом чуть ли не подавился сэндвичем.
— Что?.. То есть?
— Ну… — Она пыталась придумать что-то правдоподобное. — Вы были женаты? Ваша жена была привлекательной? — И ещё одна воображаемая оплеуха.
— Каждый человек привлекателен по своему… — Слишком уклончиво.
— А я?
— И вы.
Резкий порыв ветра заставил её поежиться, хотя после слов Лобо внутри постепенно поднималась тёплая волна, нарастала, согревая, несмотря на прохладу, всё тело. Она хотела ещё спросить и про жену, и про то, насколько привлекательной является, хотела узнать есть ли у неё шанс… Но вместо этого могла выдохнуть только:
— Кажется, будет дождь.
— Не будет, — оборвал её Джон и поднялся с места. — Пойдёмте обратно? Думаю, мы достаточно собрали.
Сабина даже не подумала ему перечить и тихонько пошла следом, специально немного отставая, чтобы можно было спокойно наблюдать за ним со стороны. Она не знала почему и как так получилось, что этот человек вдруг стал так сильно важен и нужен. Ей комфортно рядом, он, безусловно, интриговал молодое сознание, завлекал своими тайнами и знаниями, и этот свистящий голос, который с неповторимыми нотами почти шептал чёртово «Сандра», посеял смуту в душе. Совершенно безосновательно. Наверное. Сабина хотела спросить сколько Лобо лет, но подумала, что этот вопрос можно оставить на другой день, ведь у них впереди ещё три месяца. Она никогда так не ошибалась.
Уже неделю Лобо сводил её с ума. Он определённо издевался, других причин лёгким «случайным» прикосновениям Сабина не видела. Вот пальцы коснулись её плеча в утреннем приветствии, во время завтрака ладонь ненароком пересеклась над сахаром, хотя чай Лобо всегда пил без него, а вошедшие в привычку вечерние посиделки в гостиной на диване превратились в сущий ад, ведь он сидел почти вплотную, и Сабина боком ощущала исходящий от чужого тела жар, а ещё терпкий аромат мяты, непонятно откуда взявшийся.
Она уже практически жалела, что чуть не призналась Лобо в своих чувствах. Хотя, каких таких чувствах? В своём интересе. Но продолжала стойко «терпеть». Терпеть, чтобы не плюнуть на все условности и не повторить того поцелуя, чтобы одним из этих вечеров не оседлать его бёдра и не впиться в губы отчаянной лаской, хотя от желания сводило всё тело. Ведь прямого ответа на свой вопрос она так и не получила.
