— МЕНЯ ЗОВУТ НЕ БРЭНТ!
Я замахнулся кулаком, как учил меня отец в нашем гараже, когда я бил по его бейсбольной перчатке, большой палец спрятан, запястье сильное. Она вскинула голову, крики прекратились, руки взлетели вверх, чтобы защитить лицо, я наносил удар за ударом, дрожащие руки не защищали ее, она начала рыдать, к тому времени, когда мои руки устали она замолкла.
Мой отец хорошо меня обучил. Можно позволять кому-то давить на тебя только до определенного предела, а потом ты должен дать отпор. Постоять за себя сначала словами, затем кулаками, если слова не помогут. С этой лгуньей я пытался действовать так, как учил отец. Пытался объяснить, прежде чем применить насилие.
Кулаки. Мне нравилось использовать кулаки. Я смотрел на неподвижную женщину подо мной и надеялся, что она снова назовет меня Брэнтом. Сползая с нее, я посмотрел на свои руки, не обращая внимания на стон позади меня. На моих руках кровь. Чужая кровь. Впервые. Я вытер их о брюки, слишком поздно осознав, что мама расстроится, увидев красные полосы на ткани. Затем направился к двери, уверенный, что где-то поблизости найду телевизор. И у меня есть два часа на просмотр, прежде чем мама приедет за мной.
Я поднялся по незнакомой лестнице и улыбнулся, уверенный, что отец будет гордиться мной.
Брэнт заканчивает рассказ, на его лице отражается мука, в глазах уязвимость, мне кажется, что он сейчас заплачет. Сломается у меня на глазах. Я хватаю его руку, подношу к своему рту.
— Брэнт, это был не ты. Ты же знаешь это.
— То, что я только что увидел… где я только что был… это был я. Я заглянул в другой мир, в котором нет ни смысла, ни оснований. Я сделал это. Я бил ее снова и снова, словно она была объектом, игрой. Моя мать… — Его голос затих, подняв руку, он щиплет переносицу. — Моя мать пришла домой и обнаружила меня на диване, я смотрел телевизор, поедая попкорн, мои руки были в гребаной крови! — кричит он. — Я помню это. Словно это был я, хотя это не так. Почему я вспомнил это? После двадцати семи лет беспамятства.
— Ты знаешь Ли? Помнишь что-нибудь о нем?
Я боюсь ответа. Реакции Брэнта на воспоминания Ли.
Он качает головой.
— Нет. Я… ничего, Лана. Одно воспоминание — и все. Достаточно. Я больше ничего не хочу после этого.
Я сжимаю его руку и отпускаю.
***
— Давай зайдем внутрь. Перестань думать хоть ненадолго и позволь мне позаботиться о тебе.
Анна не зря получает свою зарплату. Мы входим в дом, пахнущий едой и уютом, персонал становится незаметным при нашем появлении. Брэнт садится за кухонный стол, и в комнате воцаряется тишина, его выбор — омлет с крабовым мясом и две вафли. Он не смотрит мне в глаза, его взгляд устремлен на еду перед ним. Заканчивая трапезу, встает с тихим покашливанием, вытирая рот льняной салфеткой.
