Неравный смертный бой,
Тот страшный жребий вынул:
Он встретится со мной.
Придет лихое время,
И меч не сможет он
Из ножен вынуть, в стремя
Ноги не вставит он.
И лежа на кровати,
Весь в язвах и мощах,
Он будет всем некстати,
Как таракан во щах.
Кто вовремя не умер,
Тот будет долго жить.
Так долго, что сумеет
Себя он пережить.
Ведь смерть бывает разной:
В расцвете сил и лет,
Великой и прекрасной.
А может быть – и нет.
Такой она бывает -
Врагу не пожелать…
И каждый это знает.
Но не желает знать.
– Ужели же тобою
Я буду поражен?
Такою вот… с клюкою?
Нет, сплю я, это сон.
– Клюка – не меч, согласна.
Но сам виновен ты.
Что, смерть твоя ужасна?
Прекрасны лишь мечты…
Старуха замахнулась
От всей души, сплеча…
Быть может, промахнулась
По спешке, сгоряча,
Иль немощь одолела…
Но только наш старик
Очнулся. Где-то пела
Ночная птица в крик,
И волчий вой тревожил
Зверей по тем лесам…
С тех пор он жил иль нежил –
Он не поймет и сам.
Все вроде бы обычно:
В руке могучей меч
Всегда разит, привычно
Сшибая шлемы с плеч.
Ни ран, ни поражений.
И лишь одна беда:
Не счесть ему сражений -
Побед нет никогда.
Бой бесконечно длится,
И льется кровь рекой.
Но как он не ярится –
Враг перед ним стеной.
Один упал – уж двое
Спешат напротив встать.
Разит он злее втрое –
Но не скудеет рать.
И солнце не восходит,
И дождь не прошумит…
– Я жив иль умер? – спросит.
Душа в ответ молчит.
В оформлении обложки использован рисунок с https://pixabay.com/ по лицензии CC0.
