Самодовольны, смирны и послушны
Лишь только тем, кто помыкает нами.
Да кто ж они?! Мы сами. Сами? Сами! -
Ступаем, суетимся, – всё безвольно,
И постоянно этим недовольны.
А виноваты? Да, конечно, безусловно.
А счастливы? Примерно. И условно.
В такой манере неизбывной, окаянство?
Не лучшей меры проявлений постоянства…
Записки лета в клочья рано ночью.
И поздно днём, а пень слегка обточен
Неровно, сбоку. Дух лесного вепря,
Он у тропинки, рядом, в паре метров,
И он хорош! Козы лесной горошек
Неудержим! Чуть меньше ровных крошек,
Что отделил олень, в пылу побега,
Слегка вздремнув, насытившись обедом
Из трав измятых, лёгкий привкус мяты
Ему знаком, и только непонятно,
Зачем во след ему кивает ветер,
Сухим стволом скрипя, как дверью с петель
Срывая ночь с гнезда, швыряя в омут.
Озябши, в проруб встал, то тоже опыт.
Напился он воды, до ледостава.
Всего-то: шаг в кусты. Его не стало.
Но будет ночь в снегу неаккуратна.
Перемещений лёгких, многократных
Отметит внятный почерк. Лес в перчатках
Подробно впишет строки-отпечатки…
А опечатки?.. Кажется, бывают.
Да только дождь их топит, размывает.
И знает лес, своим секретом можно
Делиться с нами. Только осторожно.
Нагрелось рассветом, простужено утро,
Себя без себя жизни не представляя
И тающий иней, не сахарной пудрой
Темнеет, но мир от того не меняет
Свой облик прелестный, он тесен, наверно,
Циклоны циклопами цедят, сквозь зубы:
"Не тот упадёт, кто шатается, первым,
И рядом не тот, кто впивается в губы…"
Губительны грубости, глупость – несчастье
Для тех, кто лишь подле, а главный участник
Источник безумия – пошлость, зараза…
Как жаль, что понятно не всем и не сразу.
И часто, что поздно. А подлость смеётся,
Ей всё – всё равно. Иногда удаётся
Её отстранить, упразднить, но разрушить
Непросто весомую глыбу, часть суши,
Что нас иссушает. В попытках напрасных
Мы время теряем. И капельки красной
Сердечной и солнечной нежности моря…
Себя мы теряем. Так глупо, лишь в споре…
Но печи растоплены. Утро довольно.
Осенние дни низкорослы. До стрижки,
Стрижи не кричат листопаду: "Довольно!"
А ветер творил, что творят все мальчишки…
Бабочка осени – лист не пристроен
Цепок и лёгок, в дорогу настроен
Вдаль. Только лета мелькнувшего тени,
Тянут к земле. В лень минувшего, ери>39
Явно влияние. Окна пруда
скоро ль оттают? Прозрачна вода.
И на её небольшой глубине
Рыбы красивые дремлют на дне.
Им-то в диковинку. В поисках смысла,
Коконом вмёрзнут. Нимфея нависла,
Словно объятием. Рыбам – приятно,
