Уже давно бы сделал, делал это
Не ото всех подобное стерплю
И не для всех тот лучик лунный света
Толкает парус, алый. Я скорблю
Утерянным с наивностью восторгам
И грусти, обретённой на торгах
У жизни. Близ подола>30, в землях морга>31
Цветочек алый. На семи холмах.
Съедает время вздохи, жизни, лица.
Во все века стройна и хороша.
Моя Москва, любимая столица…
А я иду, ступая неспеша,
В траве по грудь. То дрозд, меня смущая,
Не предвещая, в общем, ничего
И так по-птичьи, что-то обещает,
Да я опять не слушаю его.
Не слушаю. Не слушаюсь. Не слышу.
Но обживая то, что, может, снится, – нишу,
Я над собой, как водится, шучу.
Вот – человек… Лишь это по плечу.
У нас одна разумная возможность.
Жить просто так, минуя осторожность.
Бреду я утром, тихо… По Арбату?
Да нет, по тем, по улочкам горбатым,
Которых время бОльше не щадит.
Проходит мимо, катится, чадит.
И в тот момент, в котором, как в бреду,
Я никуда, казалось, не иду,
Они несут пространство мимо. Тихо.
И в тот же час, когда пора бы стихнуть
Сему вокруг меня всего круженью,
Я начинаю медленно движенье
Ко всем и вся. Сердечно и напрасно.
Всё от того, что жизнь – она прекрасна,
Но то постичь способен не всегда.
Найдётся повод не ответить "да"?..
Идёт зима. На мягких лапах осени ступая.
Так нежно, невесомо, чуть играя
Седыми струями волос льняного ветра
Гриб у дороги перерос. Всё незаметно.
Он был так мал и тем велик,
обычай старый.
Слетел с гнезда давно кулик,
во льду те тары>32.
Но он осенний, тонкий лёд
Растает скоро.
И, кто успеет, тот уйдёт
Без разговоров.
Утёрлась тучей, клочьями Луна
И кубок вечера испит вполне до дна
И утра донышко уже вдали искрит
Колёса вертятся, и ось от них скрипит
Ко лесу, верится, обратный путь открыт
Шагами мерится, стоит пустой, обрит
Обретший истинность, с руками к небу он
И стон во сне, и злость, луны седой бутон
Утёрлась тучей, клочьями она,
Но что с того?! Одна она, одна…
Рассвета тонким слоем горизонт
Намазан. Гуще, гуще, гуще, гуще! -
И вот уж утро на плечах несёт,
Да пуща дня всё зримей, шире, пуще.
В просвет ветвей – далёкая звезда
Глядится новогоднею игрушкой
И падает. Как было иногда,
Всё мимо дня, и не задев макушки
Сосны на краю леса. Та соснуть
Пыталась, но коленкой ветер ночью
Ударил, в кровь. А кровь не сполоснуть,
Смолой застыла. "Он же не нарочно!"…
Любимым оправдания находим.
Никак иначе. В жизни, как в природе.
Природа такова простых явлений:
Вне посторонних чаяний и мнений.
Янтарные воды Невы, не вы
